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imágenes para bilbao-new york-bilbao, de kirmen uribe

2012-01-23T21:07:00.001+01:00

y más...

2012-01-18T00:42:00.000+01:00

Los enamoramientos, de Javier Marías. No me extraña que en las reseñas tengan que ir con pies de plomo para evitar el spoiler, porque el argumento de la novela se cuenta (sí, se cuenta, no se resume), en unas pocas líneas. Que Marías es un gran escritor debe probarlo el hecho de que devoras la novela entre disgresiones de los personajes (sobre la muerte principalmente) mientras esperas pacientemente que la trama avance algo en las siguientes cincuenta páginas. Al final, está bien, como están bien los artículos de Marías en EPS, pero, manías que tiene uno, me hubiera gustado que me contara la historia (como hacían sus repetidamente citados Balzac o Dumas), y que me dejara a mí las reflexiones. Habría quedado una perfecta “nouvelle”.

Los gozos y las sombras, de Torrente Ballester. Imprescindible novelón.

El hermano pequeño, de Guelbenzu. Creo que he leído todas las andanzas de la juez Martina de Marco, y esta me parece de las mejores: un consistente policíaco al estilo inglés, donde lo mejor son las vueltas que se dan alrededor del asunto y la humanidad de la juez, y lo peor la forma de resolver, facilona y simple.

Dime quién soy, de Julia Navarro. No llegué a la página 100. Creo que a una novela que pretende recorrer todo el siglo XX se le debe exigir un mínimo de seriedad histórica (por muy divulgativa que sea), de lo que este libro parecía no disponer (al menos en la parte de la década de los 30 que llegué a leer); y si a eso le añadimos personajes como caricaturas (que ni siquiera hacían gracia)... A lo mejor más adelante mejoraba mucho, pero no llegué.

HHhH, de Laurent Binet: al contrario que la anterior novela, aquí el autor se plantea contar un episodio muy concreto (un atentado contra un nazi sobresaliente), y alrededor de él nos regala un panorama estremecedor de un lugar, un tiempo y unas gentes, mezclados con las propias reflexiones del autor sobre lo que está escribiendo. Sin perder interés y tensión en ningún momento.

Si tú me dices ven, lo dejo todo... pero dime ven, de Albert Espinosa. Lo mejor de este libro es que sólo tiene 119 páginas, con muchas en blanco entre capítulo y capítulo. Así que se termina en un plis plas. De hecho, ya había decidido dejarlo, cuando se terminó. Y es que además se termina así, como si el autor hubiera visto el número y dijera “¡Hostias, ya llegué!”. Soluciona un secuestro de un niño en página y media y en otra termina de contarnos la vida del protagonista. Pero lo peor es todo lo de antes, porque claro, si me hubieran avisado, no me habría metido en esto que en realidad es un libro de autoayuda, y me habría perdido momentos impagables, como cuando la abuela del niño secuestrado se encuentra por primera vez con el solucionador, lo mira y le dice algo así como: Si encuentras a mi nieto, te ayudaré a encontrarte a ti mismo. Se me saltaron las lágrimas, claro.
(pd. Después de leer este libro, y después de escribir lo anterior, me entero de la vida del autor. Esto no cambia gran cosa de lo que me parece la novela, pero me descubro ante Albert Espinosa)

Un gran chico, de Nick Hornby. Me animé a leerla porque Alta Fidelidad me había gustado mucho, y no decepciona si uno sabe con qué se va a encontrar: una pequeña novela entretenida, bien escrita, con estupendos detalles del humor inglés que hace ya mucho tiempo practicaba Wodehouse, con personajes y situaciones cercanos (no sé cuánto) a cierta realidad social de la Inglaterra de los 90.

Shibumi, de Trevanian. Hace una semana lo recomendaba apasionadamente Boyero en las páginas de Babelia, así que me hice con él y lo devoré. Y ha merecido la pena, aunque el tema de las expectativas ha jugado en su contra. Es una gran novela sobre la vida y formación de un agente o asesino que no conoce bandos, desde su niñez en Shangay y el Japón de la segunda guerra, hasta su última “actuación”. Algunos detalles chirrían, y es muy curiosa su visión de los vascos. Ciertamente recomendable, excursiones espeleológicas incluidas.

más

2011-11-19T01:17:00.001+01:00

Cobra, de Forsyth. Lejos, muy lejos de una novela. Muy aburrida.

Noche de verano, luna de invierno, de Jane Huxley. Una estructura curiosa (del presente al pasado) que no logró engancharme lo suficiente para ver como la resolvía al final. Pesada.

Matar de amor, de Sophie Hannah. Interesante trama, en principio, pero me debió pillar en un mal día. Se me cayó.

Lo que me queda por vivir, de Elvira Lindo. Se supone que tenía que gustarme (por historia personal), pero dejé de leerla a la mitad, y no recuerdo por qué. Y no voy a volver a cogerla ahora para escribir aquí un par de líneas, que ya están escritas.

La nostalgia de los átomos, de Linus Reichlin. Hay un punto de partida interesante, y acabas la novela por culpa de eso, y porque está bien escrita y se deja leer, no porque interese nada más. Y al final... nada.

Sé lo que estás pensando, de John Verdon. Está bien cuando relata y lo policíaco tiene algún interés. Tediosa cuando intenta contarnos cómo es el detective, ya que no lo vemos en el relato. Prescindible.

Delirium, de Lauren Oliver: Tenía elementos para ser más interesante, pero tocándose temas de amor y deseo, resulta francamente más infantil que juvenil. Una lástima.

Incarceron, de Catherine Fisher: entretenida fantasía juvenil con elementos de "la vida es sueño" y "2001". Prescindible, a no ser que el calor (era verano) te haya dejado las neuronas justas para funcionar en stand by. En este caso se puede leer tranquilamente.

Ella, Drácula, de Javier García Sánchez. Leí hace años "la historia más triste", que me apasionó. No me ha vuelto a pasar lo mismo con ninguna otra novela de este autor. Este libro es interesante, siempre que la truculenta historia de la condesa no te ponga de los nervios.

Juntos, de Allie Condy: Otra fantasía juvenil a la sombra de 1984. No es más que eso, y blandito, se le echa en falta intensidad por todas partes, pero está bien narrada y, aunque la trama principal es un enamoramiento, no se acerca a la cursilería.

Islas en el cielo, de David Carlyle. Curiosa revuelta a la Guerra de las Galaxias. Entretenida.

El cuaderno de Maya, de Isabel Allende. Loa a los abuelos y la vida sencilla que todo lo arregla. Un poco decepcionante, pero leíble.

América, de James Ellroy. Gánsters, cia, fbi y política en los estados unidos de kennedy. Demasiado coral para mi gusto y con personajes muy esquemáticos (hacia la mitad empiezas a entender a alguno, lo que se agradece). A lo mejor, si no quisiera contarlo todo habría salido una novela más redonda. Y además no me convence la forma de escribir de Ellroy, que quiere resultar impactante y acaba siendo poco más que telegráfica. Así y todo, superando superando diversos cabreos por la resolución de algunas situaciones, y disfrutando con otras, se lee con interés hasta el final.

El tiempo de los emperadores extraños, de Ignacio del Valle: lo policíaco es entretenido (aunque la forma de resolver no es precisamente brillante), pero lo que más me gustó, sin exagerar, es lo de alrededor: la guerra de la división azul en Rusia (como en el otro del mismo protagonista, Demonios en Berlín, lo mejor era el retrato del Berlín nazi terminal). Y lo que menos, un par de minihistorias pseudoamorosas que no sé a cuento de qué venían.

La chica mecánica, de Paolo Bacigalupi: ciencia ficción, con estructura, cómo no, de thriller político. El mundo imaginado (una Thailandia futura) es terrible y consistente, la trama se sigue con interés (con evidentes paralelismos con otras situaciones políticas históricas), y los personajes no son caricaturas, aunque estén dibujados con pocos trazos. Interesante.

Ventanas de Manhattan, de Muñoz Molina. Leída casi toda mientras el metro de nueva york me llevaba de un sitio a otro, inmejorable guía.

La literatura nazi en América, de Roberto Bolaño. Sorprendentes biografías de escritores fascistas americanos. Un librito genial, a veces hilarante, a veces, como en la última biografía (que después el propio Bolañó convirtió en una novela corta), terribles. Imprescindible.

Salvajes, de Don Wislow. Es como un apéndice a "El poder del perro". No llega a esa altura, pero no queda lejos.

El ruido de las cosas al caer, de Juan Gabriel Vásquez. Aquí sí hay una historia potente en un marco igual de impactante, con personajes creíbles. Una gran novela.

El secreto de sus ojos, de Sacheri. Me gustó más la peli, pero la novela merece la pena, incluso aunque se conozca la trama. Me encanta cómo "se vive" en la novela el tiempo tenebroso en que está sucediendo, sin necesidad de explicar nada sobre él.

El corazón helado, de Almudena Grandes. releo la novela casi con el mismo placer que la primera vez. "Casi", porque ahora se me hacen algo pesadas las muchísimas páginas que la autora dedica a meterse en el pensamiento del protagonista en el presente. Pero es un "casi" pequeñito.

Alta Fidelidad, de Nick Hornby. Amores y desamores de un joven londinense que encuentra totalmente lógico que si uno se pasa la vida escuchando las letras de las canciones pop acabe con su psique extraviada. Seria y divertida, como una buena comedia inglesa.

lllll

2011-06-22T01:48:00.010+02:00

Se me acumulan los libros en la lista, pero no es que lea mucho, es que ha pasado mucho tiempo desde la última vez que apunté por aquí las cosas que iba leyendo, así que a)seguro que se me olvidan algunos, y b)no sé si me acordaré de la sensación que cada uno me produjo. Veamos.

Primero, lo fácil: los que se me cayeron hacia la página 100 (margen habitual de confianza):
El jardín olvidado de Kate Morton: muy, muy aburrido, a pesar de tanto escaparate.
La estación perdida de Use Lahoz: Una especie de "Cuéntame" como más serio y literario, en principio. Al final, sólo más tedioso.
Blanco nocturno de Ricardo Piglia. Todo el mundo dice que es muy bueno, pero a mí no me gustó lo que leí. Puede que fuera el ambiente pequeñito y rural, o ciertos toques de realismo fantástico, o no sé, pero no.

Interesantes, pero sin exceso:
Cada siete olas de Daniel Glattauer. Lo que en el primero era original y divertido, en este no era más que redundante.
La caída de los gigantes, de Ken Follet. Lo leí con comodidad porque la parte histórica está bien y es interesante, pero nada más. Los personajes, el ambiente, la trama, esas cosas que hacen que una novela esté viva, simplemente no molestaban demasiado.
Estamos dentro, de Luis del Val. se lee en dos patadas, y es curiosa por el ambiente televisivo en el que se mueve, y ya.
El ángel rojo, de Franck Thilliez. Llevaba meses queriendo leer esta novela por lo que, casi lógicamente, fue una pequeña decepción. Es un policíaco que quiere ser muy tremendo, pero que resulta demasiado frío. La historia tiene elementos para resultar adictiva, pero falla el detective protagonista, poco definido y poco creíble.
Máscaras, de Leonardo Padura. Otro policíaco, éste ambientado en Cuba. Los personajes son interesantes, así como la Cuba en la que viven, pero la historia es muy pequeñita, los discursos morales y a veces ¡casi teológicos! sobre travestismos resultan largos y aburridos, y un final tan facilón que da la impresión de que el escritor se cansó.
Trilogía Los juegos del hambre, En llamas, y Sinsajo, de Suzanne Collins: Como cualquier fantástica juvenil que se precie, se lee de un tirón, lo que no es poco. La distopía que presenta es interesante, los protagonistas tienen hasta conflictos internos y contradicciones, y hay un curioso y continuo uso del término asesinar que llama la atención.
Nadie debería matar en otoño, de José Luis Ibáñez. Si bastara con situar la novela en un lugar y momento que llame la atención (Barcelona en la guerra civil, por ejemplo), sería sencillo escribir buenas obras. Como no basta, no es el caso, aunque tampoco molesta su lectura.
Habitaciones cerradas, de Care Santos. Viejos misterios del pasado que resurgen. Bonita, pero demasiado previsible demasiado pronto y con un ir y venir en el tiempo que me parecía un poco caprichoso.

Y las que más me han gustado últimamente:
La quinta mujer y Pisando los talones, de Mankell. Wallander sigue a lo suyo, y da gusto empezar un libro con garantía.
Doctor Zhivago, de Pasternak. Nueva traducción y todo eso, que no me afecta porque no la había leído. Para leer tranquilamente y disfrutarla.
El silencio se mueve, de Fernando Marías. Otra novela juvenil, o sea, sin grandes pretensiones, bien escrita, bien tramada y bien resuelta, aderezada con elementos originales vinculados a internet.
Estrella distante, de Bolaño. Una pequeña maravilla.
Todo es silencio, de Manuel Rivas. como si la vida fuera un policiaco, y la gente del pueblo sus protagonistas. Fantástica. Y curiosa la coincidencia en el nombre del pueblo con el que creó Marina Mayoral en sus novelas.
Esperando a Robert Capa, de susana Fortes. Emocionante sobre todo a partir de la llegada a España de Capa y Taro, e imprescindible para cualquier interesado en esos fotógrafos.
Deseo, de Marina Mayoral. Brétema sigue creciendo en la literatura de Mayoral, y es muy fácil sentirse parte de ese mundo.
Lágrimas en la lluvia, de Rosa Montero. Una vuelta de tuerca a los replicantes en un interesante thriller.
La vida fácil, de Richard Price. Imposible quitarse The Wire de la cabeza mientras se lee esta novela donde lo policíaco es casi una excusa para hablarnos de un barrio, una ciudad y unas personas. Y lo hace de una manera realista, brillante y acongojante.

scala & kolacny brothers y sus originales

2011-04-04T01:46:00.001+02:00

comuniones

2011-03-23T22:50:00.003+01:00

¿os acordáis de cuando se disfrazaban de monjas o marineritos? ¿y dónde han quedado los rosarios entrelazados en los dedos, y aquellos misales blancos con broche dorado?

(Las fotos son de aquí)

la isla de las flores

2011-03-16T09:05:00.001+01:00

La isla de las flores from Asuka Dono on Vimeo.

enfangando (gerundio odioso)

2011-02-20T17:39:00.003+01:00

No sé si es que leo poco a esta gente (por la consabida prescripción médica), o que esto es algo relativamente novedoso, pero hoy me he encontrado en La Razón (perdón, perdón, perdón), en un artículo de Martín Prieto (hay evoluciones que sobrecogen) sobre el 23F, el siguiente párrafo:

Sin saberlo, Tejero, que no es precisamente un estratega, cumplía la filosofía del golpe de Estado, que siempre tiene un antecedente: Caldas de Rhaina precede al 25 de abril portugués, a Perón se le sublevan los aviadores antes de la Revolución Libertadora, el «tancazo» prologa la rebelión de Pinochet contra Allende, o, en España, la «Sanjurjada» se adelanta al 18 de julio, tal como la sublevación de Jaca sugiere el 14 de abril.
(La Razón)

Y así, paralelismo va, paralelismo viene, y sin darle mucha publicidad, el 14 de abril del 31 asciende a la dudosísima categoría de golpe de estado.
¿No es enternecedor este afán de algunos periodistas de "educar" a sus lectores, aunque sea casi subliminalmente?
Amén, señor Martín Prieto.

guitar drag

2011-02-12T17:04:00.002+01:00

—¿Arranco? —preguntó Shawn.

—Espera —dijo Lawrence mientras miraba por la ventana trasera de la camioneta—. John está acabando de asegurar la cuerda.

—¿Todavía se mueve el negro?

—Ahora ya menos, pero no paraba mientras le atábamos por los tobillos. Hemos tenido que volver a darle para que se tranquilizara. ¡Mierda, si tengo las botas llenas de sangre! Me dan ganas de bajar y dejarle otro recuerdo. ¡Míralo, todavía trata de incorporarse para desatarse!

—¿Termina o no termina con la cuerda?

—Ya viene.

En ese momento se abrió la puerta de la camioneta y entró John:

—Tira de una vez, a ver si ese perro se calma.

—¿Por dónde?

—Por el camino viejo del molino.

—¿Por ahí? ¿No hay mucha hierba? A ver si vamos a pasearlo por una alfombra mullidita.

—¿Mullidita? ¿Cuánto hace que no pasas por ahí? Vas a ver cómo rebota de piedra en piedra.

La camioneta arrancó con estrépito. El hombre atado al enganche del vehículo sintió el brutal tirón de las extremidades inferiores mientras se hundía en su última pesadilla.

—Creo que está gritando —dijo Lawrence sin perder de vista el bulto que el vehículo arrastraba de lado a lado del camino, rebotando en todas las piedras que el conductor podía encontrar.

—Será alguna jodida canción de negros. Vamos, Shawn, acelera.

—Ya, ya. Pero tampoco quiero cargarme los amortiguadores.

—¿De este trasto viejo? ¿Qué más te da? ¡Haz bailar al negro! ¡Qué cante y baile, tío, que es domingo por la mañana!

—No creo que ese negro vuelva a acercarse a ningún blanco a pedirle nada. ¿No quería que lo lleváramos? Pues no podrá quejarse, bien lo estamos llevando.

—Quién te lo iba a decir, Shawn: Estás llevando a un negro en tu camioneta.

—Sí, pero en el sitio de los negros. Larry, ¿tú sabes a dónde quería ir? Lo digo por si nos cae de paso.

—Creo que no llegó a decirlo, aunque no paraba de hablar ni cuando nos vio bajar.

—En realidad no se calló hasta que le di el primer puñetazo —añadió John, que seguía vuelto hacia la ventanilla trasera—. Pero me parece que ya no va a molestar a nadie más con su verborrea.

—¡Joder! ¿Eso que acaba de rebotar en aquel árbol no era su cabeza?

El domingo 7 de junio de 1998, sobre las siete de la mañana, cerca de Jasper, en Texas, Shawn Berry, Lawrence Brewer y John King se encontraron con James Byrd, a quien apalearon y ataron por los tobillos a la camioneta en la que se desplazaban, para arrastrarlo y ensangrentar tres kilómetros de caminos y carreteras, en los que la policía encontró hasta 73 restos mortales de la víctima, entre ellos la cabeza y el brazo derecho. James Byrd tenía cuarenta y nueve años, divorciado con tres hijos y un nieto. Estaba en paro, y era negro.

que hablen de mí, aunque sea bien

2011-02-08T18:37:00.002+01:00

o... la manía de los católicos de promocionar lo que no les gusta

David Wojnarowicz "A Fire in My Belly" - Smithsonian, National Portrait Gallery Edit from ppow_gallery on Vimeo.

Y aquí la noticia.

fen

2011-01-24T21:43:00.003+01:00

Yo tenía un profesor de Formación del Espíritu Nacional (sí, se llamaba así, y supongo que entonces empecé a sospechar sobre lo relacionado con el término "nación", y ahí sigo) en el instituto, hace unos mil años, que decía muy serio eso mismo, lo de la carestía de la democracia. Eso estaba bien para países ricos, pero nosotros... por dios!

llll

2011-01-06T10:31:00.004+01:00

Tan decepcionante Mankell en El cerebro de Kennedy (cuando se quiere escribir un ensayo se debería escribir un ensayo, y no una cosa con forma de novela y "mensaje importante" en el interior), como brillante en El chino (aquí la novela tiene fuerza suficiente como para hacer suyo cualquier "mensaje"), y en su línea en La falsa pista (Wallander sigue creciendo y ya estoy deseando empezar la siguiente).

Bastante inaguantable La canción de los misioneros. En esta ocasión, Le Carré y África me aburrieron del todo sobre la página 100, así que no voy a decir nada sobre el final, que desconozco, pero sí diré que el principio es un poco embarullado y muy tedioso.

Veneno mortal es un policíaco inglés de lo más clásico, entretenido sin estridencias, supongo que como el té de las cinco.

Inglés es también el protagonista de Riña de gatos, que se pierde en la España pre-guerra civil, en una trama en la que Mendoza parece haber puesto el mismo escaso interés que en todos y cada uno de los personajes y situaciones que aparecen en la novela. Por suerte, no se ha perdido todo el sentido del humor de las aceitunas, la cripta y el tocador, y se deja leer cómodamente hasta el final.

Contra todo pronóstico (ya, ya sé que es un puto prejuicio, pero es que el autor se llama Ishiguro, o sea, ya saben, japonés, aunque luego resulte tan inglés como el té de antes), la novela que más me ha gustado últimamente ha sido Nunca me abandones. A través de un extraño triángulo vamos descubriendo un más extraño mundo (aunque catalogarla como ciencia ficción me parece pura ciencia ficción) donde todo se acelera, o más bien todo corre prisa. Se lee muy bien y es de esas novelas en las que parece que los personajes son de verdad y te salpican. Muy buena.

Y claro, El código de los Wooster, con Jeeves y Bertie. Wodehouse nunca decepciona.

andar contigo

2010-12-25T01:41:00.002+01:00

Pep Lladó. Rumbas para Loli

ocharcoaga

2010-12-09T19:20:00.002+01:00

Cuando las palabras dicen una cosa y la película, otra.
Imprescindible leer esto sobre este documental que se hizo sólo para Franco.
Y esto.

Documental Ocharcoaga from otxarkoaga on Vimeo.

forges

2010-11-26T23:01:00.000+01:00

"Esto no puede seguir así, a menos que continúe"

klaxons twin flames

2010-11-21T00:00:00.002+01:00

20 n

2010-11-20T21:18:00.001+01:00

o holy night

2010-11-18T23:07:00.004+01:00

"Trombone Shorty" en studio 60

Y si no se carga el vídeo, se puede disfrutar de esta emocinante versión aquí, a partir del minuto 2,30

allen y el té

2010-11-03T00:41:00.002+01:00

Hay ciertas reflexiones que conviene hacerlas en voz baja, porque uno nunca sabe a donde van a ir a parar.
Por ejemplo:
Woody Allen dijo un día, en voz alta: "Masturbarse es hacer el amor con quién más quiero".
Ingenioso, ¿verdad?Pues sí, pero ahora, siguiendo ese razonamiento, una tal Christine O'Donell, candidata del Tea Party al Senado de los EEUU, puede afirmar tranquilamente que la masturbación, cuando el sujeto activo está casado, es adulterio.
Yo, para estar seguro, le he preguntado a un amigo experto en el tema que si a él la masturbación le parece una infidelidad, y me ha contestado que "No, hombre, !qué va! Si lo haces menos de siete veces al día sólo es una aventurilla".

ll

2010-10-31T21:59:00.003+01:00

. . .

Como si fuera la bolsa: sube James Sallis, que me había aburrido con otra novela (que ahora me apetece volver a coger), y que en esta "El Tejedor" me sorprende por la historia que cuenta, por la relación del protagonista con el escritor, y por la forma concisa y elíptica en que está escrita, además de conseguir mantener el interés por lo que cuenta.
Sube Mankell, en cada novela del ciclo Wallander que voy leyendo. Alguna ventaja tenía que tener llegar tarde a esta serie: tengo una pila de novelas apetecibles esperando.
Baja Winslow, pero el descenso no es culpa de esta novela, interesante y contundente, con un asesino a sueldo jubilado que recuerda a los grandes músicos de cierta edad que cogen una guitarra y hacen maravillas como sin querer. Este ligero descenso es sólo debido a la altura en la que quedó Don Winslow con la fantástica "El poder del perro". Esperar que desde allí se mantuviera (no ya que siguiera subiendo, pobre) iría contra el mismísimo Newton, así que lo dejamos caer, pero sólo un poquito.
Y baja Grandes, con esta novela interesante y entretenida, pero alargada innecesariamente (¡en 200 o 300 páginas!), en un sinfín de revueltas sentimentales de personajes que parecen sacados de otra novela, por mucho que sigan siendo los mismos. Claro que al decir que baja Grandes estoy pensando en "El corazón helado", porque "Inés y la alegría" me gusta bastante más que otras como "Malena..." o "Atlas..."

librossss

2010-09-20T20:27:00.004+02:00

	No hay que morir dos veces, de González Ledesma. La esperaba con mucho interés, pero la novela se queda en un simple "está bien, se deja leer", y ya.
	La leona blanca, de Mankell. Sigo leyendo, sin prisas, eso sí, todo Walander cronológicamente, y cada novela me gusta más que la anterior. Estupendas las implicaciones que suele haber con acontecimientos que superan, y explican, el crimen en sí.
	Guerra y Paz, de Tolstoi. El final del verano lo he pasado con Pierre y Natasha. Nada que añadir que no se haya dicho ya, o que sí se haya dicho (esto es de Les Luthiers, creo). Un detalle: intenté leerlo en la versión que han editado no hace mucho en Taller de Mario Muchnik y bueno, es una edición preciosa, pero más parece preparada para adornar, bien, una biblioteca, que para leerla: el libro se desarma porque 1800 páginas son muchas para un tomo, y me parece una putada poner todas las traducciones del francés (que también son muchas) en notas al final del libro. Así que me quedé con este de Alianza.
	Mariposa de noche, de James Sallis. Me aburrí enseguida, pero puede que no fuera culpa del libro. Cuando lea El Tejedor veré.
	Seis sospechosos, de Vikas Swarup. Divertido e interesante, aunque habría que avisar de que, a pesar del título y de que en las primeras páginas se cargan a alguien, no es una novela policíaca. Pero bueno, hay libros más allá del género negro.

tolstoi, la crisis y los directores de centros escolares

2010-09-12T10:30:00.001+02:00

"Durante las épocas de tranquilidad, todo gobernante cree que la población depende de él, se mueve gracias a sus esfuerzos y halla la principal recompensa de sus desvelos en la conciencia de ser imprescindible. Mientras el mar histórico está en calma, es lógico que el gobernante crea que el buque en el que apoya la pértiga, estando en su frágil lancha, se mueve debido a sus esfuerzos. Pero basta que se desencadene la tempestad, que el mar se agite y el buque se aleje, y el error ya no es posible. El buque avanza con su marcha gigantesca e independiente, la pértiga no lo alcanza y, de pronto, la situación de señor, la fuente de poderío del gobernante se transforma en la de un hombre nulo, inútil e impotente."

(Tolstoi, Guerra y Paz, XI, 25)

operación retorno

2010-08-30T00:45:00.002+02:00

"La Biblia nos enseña que la ausencia de trabajo, la ociosidad, era la condición de beatitud del primer hombre antes de su caída."
(León Tolstoi, Guerra y Paz, VII, 1)

Y una vez más, llega septiembre para acabar con nuestra bendita beatitud, y con cualquier rastro de nuestra virtud.

sex, violence, voyeurism

2010-08-25T09:29:00.013+02:00

bourdin

yoshiyuki

galella

zapruder

battaglia

miller

winogrand

tichy

saunders

weegee

weegee

weegee

evans

meiselas

newton

mapplethorpe

riis

cartier-bresson

di corcia

goldin

alperm

clark

boiffard

hine

friedlander

moulin

evans

dolivier

toloui

callahan

callahan

brassai

shahn

belloc

gardner

frank

jackson

Exposed: Voyeurism, Surveillance and the Camera, en la Tate Modern

se terminan las vacaciones (otra vez)

2010-08-22T15:38:00.000+02:00

baloncesto bal(vol)cánico

2010-08-20T09:57:00.001+02:00

torriti

2010-08-09T00:51:00.005+02:00

El Brujo, el Aprendiz de brujo, el Rabino, Sacha, y mucha, mucha más gente, pueblan esta magnífica novela histórica, thriller portentoso y gigantesco (también por las, en este caso, benditas mil y pico páginas) paseo por la segunda mitad del siglo XX, y por algunos de los lugares y acontecimientos que lo caracterizaron: Berlín, Hungría, Cuba, Afganistán, el Vaticano, Moscú...
Jodidamente adictiva, sólo le he encontrado una pega: su peso, aunque lo valga en oro (novelístico).

ps: hicieron hace unos tres años una serie sobre esta novela, con el mismo título, y producida por Ridley Scott, que no estaba mal, pero era mucho más aburrida que la novela. Puestos a dedicar unas horas al KGB y la CIA, no lo duden: la novela es muchísimo más interesante y entretenida.

cine de verano

2010-08-07T11:58:00.002+02:00

"Sordidez y aburrimiento: más de lo mismo en el cine de los Dardenne." (Carlos Boyero: Diario El País)

"Un modélico ejercicio de cine negro limpio de manierismos, de piel hiperrealista, con voluntad de denuncia. Una película extraordinaria" (Jordi Costa: Diario El País)

No puedo añadir mi opinión, porque en Salamanca se ve que las cosas sórdidas y aburridas, a la par que hiperrealistas y extraordinarias (nótese que los comentarios de los críticos "parecen" contradictorios), no nos gusta estrenarlas en verano, con todo este calor, así que esperaré al dvd.

schumi, el caballero

2010-08-06T00:26:00.002+02:00

"Cuando se retiró, en 2006, parecieron olvidarse algunos de sus episodios más oscuros. Pero hoy el recuerdo de lo que ocurrió en 1994 y 1997 es inevitable. En Adelaida, en la última carrera del 94, Schumacher sufrió un despiste del que salió con el coche tocado, pero luego volvió a la pista y arrolló literalmente en una curva a Damon Hill, causando una colisión que obligó al abandono de los dos coches. El alemán se aseguró así el título por un punto. En 1997, el Mundial acabó en Jerez y el título se lo jugaban Schumacher y Jacques Villeneuve. El germano intentó echar de la pista a su rival, pero no solo no lo consiguió, sino que tuvo que abandonar y perdió la corona. El Consejo Mundial resolvió que había causado el accidente de forma deliberada y le excluyó del campeonato." (ElPaís, 03082010)

predestinación

2010-08-01T13:18:00.002+02:00

Fragmento del himno holandés:
"Mi alma se atormenta, oh noble pueblo fiel, viendo cómo te afrenta el español cruel"

O sea, esto es lo que cantaban los holandeses justo antes de empezar la final del mundial. Claro, no me extraña que salieran luego como si fueran a la guerra.

con la lengua desatada

2010-07-29T08:20:00.003+02:00

El consejero de Interior y Justicia de la Junta de Castilla y León, Alfonso Fernández Mañueco, ha afirmado hoy que las corridas de toros son un derecho de todos los españoles...
"ninguna comunidad autónoma puede prohibirlas porque es contrario a la Constitución Española" antes de explicar que el veto [en Cataluña] "va contra los derechos fundamentales y contra las libertades públicas, como la de empresa, la de actividad profesional, la de actuar y la de creación artística."
En el ámbito educativo, se plantea la posibilidad de incluir en el currículo educativo de Primaria, Secundaria y Bachillerato temario referido al mundo del toro en sus distintos aspectos...

Amén.
Sin embargo, y a pesar de personajes así, me parece feo prohibir con mayorías tan simples, más o menos por la misma razón que no me gustaba la sentencia del constitucional sobre Cataluña.

lll

2010-07-26T21:00:00.000+02:00

	Que veinte años no es nada, de Marta Rivera de la Cruz. Bien escrita, de forma que los muchos personajes (de carne y hueso) y las variadas historias que se entremezclan en la novela lo hacen de forma perfecta, sin confusiones ni pérdidas, por lo menos en las ciento y pico páginas que he llegado a leer, porque no tengo ahora muchas ganas de enredarme con realismo mágico light.
	Ojos de agua, de Domingo Villar. Vigo, jazz, asesinatos y policías. Merece la pena dedicar unas horas a la irrupción de Leo Caldas en el policíaco español. Me ha gustado más que la segunda, aunque aquí algún personaje queda un tanto exagerado.
	Si los muertos no resucitan, de Philip Kerr. Más aventuras de Bernie Gunther, esta vez entre la alemania preolímpica del 34 y la Cuba precastrista. Bastante entretenido, pero sin levantar olas de admiración. Lo que no se le da ni medio bien a Kerr es la parte romántica de la historia, que resulta totalmente increíble. Y curioso ha resultado recuperar algunos personajes de los que aparecían en otra novela leída hace poco: Palmeras de sangre.
	Vino y miel - Myriam Chirousse. Una lástima, porque venía recomendada por Rosa Montero, y el argumento era muy atractivo: una trama amorosa e identitaria (gótica, vamos) en el marco de la Revolución Francesa. Pues desde mi atalaya de la página 200 (de las 500 que tiene) puedo afirmar que la parte de historias personales a esas alturas aburre bastante, y en cuanto a la Revolución, pues es como la aparición de Waterloo en La cartuja de Parma, pero en largo y tedioso.

sexo de confesionario

2010-07-22T20:51:00.002+02:00

´La masturbación es un vicio y la homosexualidad, una disfunción´, dice el programa de educación (!) sexual que promueve el obispado valenciano para colegios religiosos. Pues claro, qué se podía esperar.

Y por la castidad a la felicidad. ¿Y si tienen razón? ¿Acaso lo habéis probado?

pd: esa vidriera la vi en una serie de tv, no recuerdo si "Los Soprano", o "A dos metros bajo tierra". Hay quién dice que está en alguna iglesia, lo que tampoco sería de extrañar, porque sólo vuestros pervertidos ojos pueden ver ahí algo indecente.

la mitad

2010-07-22T01:32:00.003+02:00

Y mañana, el Tourmalet.
¿Habrá aprendido ya Andy a cambiar como dios manda, o volverá a darnos un espectáculo?
La verdad es que inclinado sobre la bici, intentando recolocar la cadena en su sitio, me recordaba a mí mismo, que siempre se me sale la cadena cuando pongo el plato grande con demasiado ímpetu. Los nervios, como Andy.

controladores pasivos

2010-07-19T09:56:00.001+02:00

Ayer, domingo, en mitad de julio, 28 de los 61 controladores aéreos del centro de control de Barcelona se dieron de baja por enfermedad. Seguro que hay estadísticas al respecto, que yo no conozco, pero no parece muy aventurado afirmar que la profesión de controlador aéreo español es la más peligrosa del mundo para la salud de los trabajadores.
Es más, habría que estudiar seriamente si el "controlador aéreo pasivo" (por ejemplo, el viajero desesperado que toma una tila en el bar del aeropuerto al lado de un controlador) puede sufrir también esa epidemia; y si es así, añadir un anexo a la ley del tabaco en el que se establezcan claramente ELC (Espacios Libres de Controladores), para poder tomarnos unas cañas tranquilamente en la seguridad de que la cercanía de uno de estos entes no nos provoquen mareos y vómitos.

yo quería un móvil nuevo

2010-07-17T10:15:00.000+02:00

—Buenas tardes. Me llamo Edelberto González, y le llamo de Vodafone.
—¿Vodafone? ¿Hay algún problema con mi línea?
—No, no. Al contrario: estamos muy contentos por el tiempo que lleva con nosotros.
—Bien, pues siendo así, ya le digo que no me interesa ninguna oferta del tipo "llame gratis los días impares de los meses pares"...
—Ya, pero usted está pensando en cambiarse a otra operadora.
—¿Yo? !Qué va!
—Pero esta tarde acaban de llamarla de Movistar, ¿no?
—Sí, claro, pero es que el teleoperador que me llamaba...
—Pues nosotros, para agradecerle en tiempo que lleva en Vodafone, mejoraremos esa oferta.
—Pero hombre, que el teleoperador que me llamaba era mi novio, que trabaja en Movistar, y la oferta era para una cena especial esta noche, que cumplimos un año saliendo.
—Muy bien. Pues nosotros, además de la cena en el restaurante que usted elija...
—¿Pero qué dice,... ? ¿Cómo me dijo que se llamaba usted, Alberto, Roberto, Gilberto...?
—Edelberto González, señorita.
—Edelberto, quizá no me ha entendido: le decía que la llamada de movistar era estrictamente personal, que el teleoperador que me ha llamado es mi novio, y que...
—¿Su novio? ¿Su novio, dice? Nosotros le ofrecemos todo un marido de verdad, sin miedo al compromiso, con cena en el Bulli, que abrirá de nuevo sólo para usted, seguida de una velada inolvidable en Amnesia, donde podrá compartir algunas cosillas con Nacho Cano, y después, bueno... ¿ha visto usted "Pretty woman"?
—¿Cómo...? sí, sí, claro.
—Pues ya sabe, más que un novio, más que un marido, un caballero con espada y una cobertura sensacional... no puede usted rechazar esta oferta por un... ¿teleoperador? ¿por un novio teleoperador? Por favor...
—Pues... la verdad es que no sé... ¿qué trabajo tiene ese marido?
—Ahí quería yo llegar, Señorita. Le ofrecemos un marido banquero y sin antecedentes. ¿Qué me dice?
—Mmm... me gustaría pensarlo un poco.
—Por supuesto. Lo piensa un par de minutos mientras voy metiendo sus datos en el sistema y le paso con nuestro servicio de grabación de solicitudes orales. Le aseguro que no se arrepentirá.
—Vale, vale... gracias, Edelberto.
—Para eso estamos, Señorita. Y si desea algo más, no dude en pedirlo.

tiina heiska

2010-07-16T02:12:00.002+02:00

Muchas más pinturas en su página.

libros y fútbol

2010-07-13T17:46:00.002+02:00

Kirmen Uribe, en El País de hoy:
"Hace poco coincidí con el hermano de Xabi Alonso, el también futbolista Mikel Alonso, en Tenerife, en un programa de radio. Era para hablar de literatura. Mikel decía que en el mundo del fútbol no es habitual la afición por la lectura, pero que de vez en cuando te llevas agradables sorpresas y ves a algún compañero con un libro debajo del brazo. Según contó, uno de sus libros favoritos es El guardián entre el centeno, de Salinger. Yo comenté que tampoco era muy usual que un escritor confesara públicamente su afición al fútbol. Pero al fin y al cabo el fútbol y la literatura tienen algo en común: divierten. El domingo vi a Mikel Alonso en la televisión minutos después de finalizar el partido. Estaba muy contento. Yo me alegré por él, por su hermano, por todo el equipo. Porque este equipo divierte, como los buenos libros."

el último trabajo

2010-07-13T00:46:00.000+02:00

Por favor, sea breve, dijo, ¡por favor, sea breve! ¿Quién suplica brevedad con el cañón de una recortada a un palmo de los ojos? ¿Qué se creía, que iba a fallar? ¡Por favor! Me sacó de mis casillas, con aquella carita llena de lágrimas y moqueando como una niñata. ¡Si se hubiera callado...! ¡Pero no, no...! Lloraba y suplicaba y yo así no trabajo. Le tiré la escopeta y le dije que lo hiciera él mismo, si no se fiaba de mí. Un fogonazo, un estampido, y aquí sigo, desangrándome... ¡cabrón!

bien!!

2010-07-12T01:25:00.000+02:00

sakineh ashtiani

2010-07-10T18:51:00.002+02:00

Hace dos años aparecía por aquí Asha, una niña de Somalia que se encontró con dios.

Ojalá Sakineh Ashtiani no termine igual.

(7)

2010-07-10T00:43:00.003+02:00

Habitación de hotel (Edward Hopper)

"Los hombres mueren y no son felices." (Albert Camus)

libros 3

2010-07-08T21:00:00.002+02:00

	La estrategia del agua, de Lorenzo Silva. Sólo la limpieza de la escritura de Silva junto a unos personajes ya creciditos hace levemente interesante esta novela, cuyo argumento es tan lineal que uno no acaba de creérselo hasta el final.
	La dama y el recuerdo, de González Ledesma, alias Silver Kane. Como operación nostálgica de aquellas novelitas de Bruguera está bien. Y nada más, por lo menos hasta la mitad, más allá no sé, porque se me cayó.
	Contra el viento del norte, de Daniel Glattauer. Tiene interés, sobre todo por estar escrita con emails, hasta la mitad o así, desde donde empieza a ser reiterativa y un poco aburrida, o mucho. El caso es que mantiene cierta intriga hasta el final, intriga que hoy mismo, en una entrevista en el periódico, el mismo autor de encarga de desvelar. En las páginas web se avisa de estas cosas diciendo que estamos ante un spoiler. En la prensa escrita se ve que eso no se lleva.
	Palmeras de sangre, de Reynaldo Lugo. El último año de Batista en Cuba. KGB, CIA, gansters, mafia... una muy interesante reconstrucción periodística, y una novela floja. Lo que menos me gusta es que no sé qué partes son ficción y cuales no (excepto los obvios de la revolución castrista), ni siquiera si las hay.

qué calor (6)

2010-07-07T10:12:00.002+02:00

Hubo un tiempo en el que creíamos que el periódico era una buena herramienta para la escuela.
Ahora me parece peligroso hasta para la educación física: ¿cómo podremos jugar a nada si los niños se enteran de que sólo hay que cumplir las normas cuando nos gustan o nos va bien con ellas?

qué calor (5)

2010-07-07T01:43:00.001+02:00

Ella le gritaba en la puerta de Vialia. Él también vociferaba, como un entrenador en un estadio de vuvuzelas. Desde la acera de enfrente se oían las voces, aunque no se llegaba a entender lo que decían. La gente se paraba sin estar muy segura de si era uno de esos momentos en los que uno puede llegar a ser un héroe y salir en la tele y luego hacerse amigo de Esperanza. Ella, unos dieciocho años, levantaba los brazos como si quisiera pegarle. Él, unos dieciocho años, le sacudió un bofetón y se dio la vuelta alejándose a toda prisa mientras no dejaba de chillar. Ella, se quedó dos segundos paralizada, se llevó las manos a la cara, y empezó a llorar sin dejar de gritar al que se marchaba. Luego se acercó a otra pareja de jóvenes que no se habían movido de la barandilla en la que estaban sentados, y tras intercambiar algunas palabras con ellos, se revolvió airada como si quisiera perseguir al que se había ido, pero pocos metros más allá se sentó en el suelo y se agarró la cara para seguir llorando. El primero ya había desaparecido y los otros dos se acercaron a ella para sentarse a su lado.
La función había terminado.

qué calor (4)

2010-07-05T21:59:00.003+02:00

Sería como todas si no fuera por las uñas de los pies. Llevaba toca blanca cubriendo todo el pelo y las orejas, y sobre ella un corto velo del mismo azul que el hábito. Éste, de manga larga y ceñido en la cintura por un cinturón de cuero, le llegaba lo justo para cubrirle las rodillas. Más abajo, las piernas sin medias y unas sandalias blancas muy abiertas que dejaban a la vista los dedos de los pies. Y las uñas, pintadas de rojo. Caminaba deprisa por Torres Villarroel y ya íbamos a cruzarnos cuando giró bruscamente a su derecha y se metió en una especie de largo túnel flanqueado de escaparates rebosantes de ropa de dudosa factura, artículos de plástico amarillos, rojos y azules y productos de alimentación y limpieza de nombres y envoltorios similares a los que se anuncian en la tele. Al fondo del túnel se veía la entrada de una tienda con un rótulo encima en el que se podía leer: "El caballo volador".
Esperé más de veinte minutos (sin llegar a ver todo lo expuesto en los escaparates) y como ella no salía, entré en el local, de dimensiones proporcionales al acceso. Un joven de procedencia china me miraba desde la caja que había a mi izquierda, y otros tres dejaron de hacer lo que tuvieran entre manos para fijar sus miradas en mí. No había nadie más, y tampoco rastro de la monja, a no ser que estuviera agachada entre los pasillos. Como me quedé parado, el cajero me preguntó que si deseaba algo.
—¿Tienen algo para quitar el esmalte de las uñas?
—¿De qué color?
—Rojo.
—No. Lo siento, pero acabamos de vender el último.
—¿A una monja?
—Sí, a esa que salía cuando usted entraba.
—¡¿Qué?!
Me giré hacia la salida y allí, al fondo, se perdía en la calle una monja que seguramente ya era como todas.

la primera cita

2010-07-04T21:22:00.000+02:00

—Por favor, sea breve —dijo.
Y yo, que me estaba aflojando la corbata y buscaba en el diván una posición que fuera respetuosa, a la vez, con mi nuevo peinado y con la memoria de mi madre, comprendí de repente por qué aquel era el psicoanalista más barato de Buenos Aires.

qué calor (3)

2010-07-03T19:14:00.002+02:00

Desde un punto de vista totalmente desapasionado, con la frialdad casi profesional que da estar rematando una mudanza en la que hemos movido 89 (contadas una a una) cajas, muchas, muchas de ellas llenas de libros, revistas y demás papeles entintados, me gustaría preguntarle a alguien de la Xunta de Galicia cómo se hace para destruir 192.000 libros de texto. Lo digo porque yo me he encontrado con algunos (o varios, o bastantes) que me gustaría cargarme, pero no sé muy bien cómo, ahora que ya no tengo chimenea como Carvalho.
O por lo menos que avisen de dónde va a ser la próxima hoguera.

qué calor (2)

2010-07-02T21:26:00.001+02:00

Cualquier otro dos de julio estaría esperando a que comenzara el Tour, sobre todo para tener algo que hacer a la hora de la siesta (hace muchos muchos años, cuando el Tour era en blanco y negro y Ocaña se caía descendiendo un puerto, precisamente cuando le iba a ganar al Canibal belga, perra suerte, yo leía en esas incontables horas de la siesta a González Ledesma, entonces llamado Silver Kane, que escribía novelitas, o algo asi, y que ahora ha vuelto a editar una novela, por llamarla de alguna manera, del oeste, de la que tendremos que hablar otro día), pero en este dos de julio el fútbol no nos deja ver el bosque, así que hay que prestarle atención.
Esta tarde nos hemos llevado una alegría, porque estos brasileños no me caen bien: Demasiada prepotencia aderezada con patadas y gestos exagerados del entrenador.
El detalle curioso lo pusieron los comentaristas (no sé cual de ellos), cuando después, supongo, de mucho pensar, nos iluminaron a los profanos en la materia con una muestra de su sabiduría: En este tipo de partidos, decían, el equipo que marca primero tiene mucha ventaja sobre el otro.
Amén.

qué calor

2010-07-02T02:11:00.001+02:00

Esta tarde, en la calle Zamora, me encontré a un pobre (Necesitado, que no tiene lo necesario para vivir, según la RAE), mirando desconsolado una nota clavada en la puerta de la iglesia de los Carmelitas. Seguí andando como si fuera pensando en algo importante, pero atento al pobre, y en cuanto vi que se iba, me di la vuelta para leer la nota, no fuera a ser algún manuscrito de Lutero.
No lo era, claro. Era un simple y escueto aviso de que en esa iglesia dejaban, durante el verano, de representar la misa de las ocho. Un cierre patronal encubierto, vamos.
Porque si ya es triste que te cierren la empresa donde trabajabas y te pagaban por ello, resulta tristísimo que te cierren el lugar en el que ni siquiera te pagaban, pero donde podías ganarte honradamente el sustento ofreciendo tu humilde persona para que pudieran practicar la caridad cristiana los que salían de misa con el corazón rebosante de buenos deseos.
El pobre se alejaba cabizbajo. Seguro que había visto desde lejos la puerta vacía de competencia y hasta se había hecho ilusiones sobre el dinero que podría sacar en un rato y cómo invertirlo (en deuda española, si le sobraba algo de la cena y el café y copa, porque él no es de los que se fían de los rankings de agencias vendidas al poder alemán). Qué decepción debió de llevarse al llegar y comprobar que si no estaban los habituales (una pareja con la que es mejor no tener líos) no era por haberse ido de vacaciones, sino porque allí, a aquella hora, no había nada que rascar.
En la nota (hay que reconocerles a los responsables cierto interés por sus porteros) había una relación de iglesias cercanas en las que sí había misa a las ocho, pero eso al pobre no le alegró la tarde, porque de sobra sabía que esas otras iglesias (todas céntricas, con clientes muy católicos y de posibles) estarían todas ocupadas. Nada que hacer. Lo vi marcharse con el andar característico del que sabe que sólo le quedan los supermercados de barrios poco claros.

libros2

2010-06-26T10:09:00.000+02:00

	El violonchelista de Sarajevo, de Steven Gaolloway. Una novela pequeñita con tres historias que suceden durante el sitio de Sarajevo, más la del violonchelista. Me gustó sobre todo la parte de Flecha, una contrafrancotiradora, pero todas están muy bien.
	Los perros de Riga, de Mankell. Wallander haciéndose poco a poco. Las nuevas mafias y la política mientras la URSS se deshacía. Muy buena.
	Mansfield Park, de Jane Austen. La empecé con cierto miedo, pero me enganchó enseguida. Resulta muy interesante leerla como un thriller en el que la organización va extendiendo sus tentáculos alrededor de Fanny Price para adueñarse de ella con una boda adecuada.
	Todo el amor y casi toda la muerte. Una pequeña decepción de Fernando Marías, del que me encantaron "Esta noche moriré" y "El niño de los coroneles". Esta nueva novela parece un refrito de dos cuentos inflados artificialmente. Así y todo, se deja leer con interés.
	El manuscrito de piedra, de García Jambrina. Entretenido si vives en Salamanca, por el protagonismo que tiene la ciudad. Si no es así, mejor dejarla. Bastante simple y esquemática en todo, hasta que entran en la cueva, donde pasa a ser un poco vergonzosa.
	Un lugar incierto, de Fred Vargas. La segunda de esta autora que empiezo, y esta sí la he terminado. Me gustan la ambientación, la historia, el sentido del humor, el comisario Adamsberg y sus comandantes. No me gustan las casualidades en la trama, pero en conjunto una buena policíaca.
	El blog del inquisidor, de Lorenzo Silva. He leído casi todo lo que Silva tiene publicado, y esta es una de las novelas que menos me han gustado. Por suerte, se lee en un par de ratos. La historia que cuenta y los personajes (por llamarlos de alguna manera), están al servicio de otra cosa, que no sé muy bien qué es. Una pena.

optimista mal informado?

2010-06-12T12:36:00.004+02:00

"Defensa paga las misiones de paz con un fondo para imprevistos"
(El País, 120610)

¿Se puede ser más pesimista?

chabrol

2010-06-12T01:04:00.002+02:00

"La bêtise est infiniment plus fascinante que l'intelligence. L'intelligence, elle, a des limites tandis que la bêtise n'en a pas."

(La tontería es infinitamente más fascinante que la inteligencia. La inteligencia tiene sus límites, la tontería no)

Claude Chabrol

tiros en el congreso

2010-06-04T00:06:00.001+02:00

Es curioso: todo el mundo se suele acordar de qué hacía el 23F por el impacto de aquel acontecimiento en sus vidas. Yo, sin embargo, sé que el 23 de febrero de 1981 hubo un golpe de estado porque coincidió con uno de los momentos más lamentables de la mía. Aquel día me hicieron primero alcalde, luego gobernador, para terminar en mitad de la calle en paños menores. Y esta vez, a diferencia de otro vergonzoso episodio de décadas atrás, ni siquiera podía esgrimir como excusa mi juventud. Esta vez tenía ya cincuenta años, y eso, precisamente, mi edad, fue lo que dio origen a todo el asunto.

Desde que cumplí el medio siglo, varios meses antes del fatídico día, se había ido apoderando de mí la ilusión de visitar un club de señoritas, ya sabe, una casa de citas, pero una lujosa, de categoría, una donde sólo fueran señores como Dios manda. Me parecía que con cincuenta años ya iba siendo hora de probar ese tipo de lujos. La dirección me la proporcionó don Antonio, el director de la biblioteca, y en un alarde de confianza que le agradecí, hasta me autorizó a decir que iba de su parte.

Todavía tardé unos días en animarme, pero al fin, un lunes de febrero del año 81, me presenté en el lugar soñado.

—Buenas tardes. Me llamo don Amadeo, y vengo de parte de don Antonio.

—¡Hombre! —dijo ella—. ¡Qué alegría que por fin aparezca usted! Le esperábamos hace algunas semanas. Pase, pase, considérese en su casa.

Tan magnífico recibimiento me quitó todos los nervios de golpe, y pasé, efectivamente, como si estuviera en mi casa, hasta un salón en el que, tras quitarme guantes y abrigo, me senté en un sofá a esperar. Yo suponía que alguna chica me llevaría de la mano hasta una habitación, pero de repente no había una, sino cuatro, en ropa interior, que se sentaron a mis lados y sobre mis piernas. Los nervios regresaron en tropel y mi ojo se desató ya para toda la tarde. No sé, y no es que no lo recuerde, sino que tampoco llegué a saberlo entonces, qué pasó, ni que me decía la madame más allá de las chicas que me rodeaban, pero de repente me vi en una habitación, de pie, en calzoncillos y calcetines, con el resto de la ropa tirada en el suelo a mi alrededor, a los pies de una cama en la que una joven desnuda me hacía gestos con la mano para que me acercara hasta ella.

Y eso es lo que iba a hacer, porque suponía que ese era mi papel, cuando la puerta se abrió detrás de mí con gran estrépito y una mujer a medio vestir entró dando gritos:

—¡Señor Alcalde, señor Alcalde! ¡Que hay tiros en el Congreso, vístase deprisa!

La recién llegada y yo nos miramos un momento, y debió de asustarse al verme guiñar el ojo a aquellas velocidades, porque inmediatamente se dio la vuelta y desapareció por donde había venido.

—¿Ha oído? —le dije a la de la cama—. Ha dicho que había tiros en el Congreso.

—¿Y qué más nos da a nosotros? Ven para acá, guapetón, que aquí va a haber cañonazos.

Yo no las tenía todas conmigo, porque había oído claramente lo de los tiros, y eso parecía serio, pero bueno, pensé, si allí iba a haber cañonazos...

Sonreí, mi ojo se relajó un poco, y metí los pulgares en la goma de los calzoncillos para bajarlos.

Así estaba, como un pistolero preparado para desenfundar, cuando la puerta volvió a abrirse con más violencia y ruido que la vez anterior. Una voz grave y ronca, muy diferente a la de la chica medio desnuda de antes, sonó a mis espaldas:

—¡Señor Gobernador, nos vamos, que se han liado a tiros en el...!

Me giré y me quedé petrificado, igual que el tipo de pelo en pecho y poblada barba, que ocupaba completamente la puerta, vestido únicamente con un conjunto rojo de bragas y sujetador. Pero él reaccionó antes: fue verme y darse la vuelta y desaparecer, seguido en esta ocasión por la mujer que un momento antes me invitaba a acompañarla en la cama y que acababa de pasar a mi lado como una exhalación. En cuanto recuperé la capacidad de pensar vi que aquel era, sin duda, el momento de vestirme y abandonar el lugar en ordenada retirada. El resto es algo confuso. Recuerdo que me había agachado en busca de mis pantalones cuando sentí que el suelo temblaba bajo una estampida de botas reglamentarias. Levanté la cabeza y no vi más que uniformes marrones y cascos beiges de policía.

—¡Largo de aquí echando hostias! —me dijo a gritos el que iba delante, que añadió para sus compañeros:— Este tampoco es.

No me hice de rogar. Bajé las escaleras como si hubiera un incendio, pero así y todo me rebasaron los policías y dos tipos que se iban vistiendo a saltos. Ya en la calle, pude ver un par de coches que arrancaban a toda velocidad y se perdían en la siguiente esquina. Y después, nada. Todo quedó de repente en silencio. Apenas había algún transeúnte y yo empecé a sentir mucho frío porque, con las prisas, se me había olvidado vestirme. ¿Qué se puede hacer en un momento así, abandonado en calzoncillos en mitad de una calle de una ciudad mesetaria, en febrero? Creo que recé mirando al cielo, y desde allí, o desde alguna ventana, un alma caritativa tuvo a bien tirarme mi ropa, con lo que pude vestirme y marcharme a casa, antes de que me viera mucha gente.

Al día siguiente entré cabizbajo en la biblioteca, dispuesto estoicamente a convertirme en el hazmerreír de mis colegas, pero estos, acostumbrados otras veces a airear historias mucho más banales para jolgorio de casi todo el mundo, parecían haberse puesto de acuerdo en un único tema de conversación: los tiros en el Congreso. Y eso que ellos no habían sufrido sus consecuencias como yo.

triunfo digital

2010-05-23T11:00:00.002+02:00

Desde el año 1962 al 1982, veinte años de Triunfo, una de esas revistas que eran como el carné de identidad que se llevaba doblada bajo el brazo, completamente digitalizada. Genial.

libross

2010-05-23T10:23:00.003+02:00

	Tokio Blues, de Murakami. Como una continuación extraña del guardián en el centeno. Interesante. Resulta curioso el contraste entre la historia que cuenta, bastante intimista, y la escritura seca con la que la cuenta. Supongo que eso no tendrá que ver con el idioma.
	Malena es un nombre de tango, de Almudena Grandes: Y con éste creo que terminé. Me encanta su escritura, pero aquí le sobra casi toda la segunda mitad de la novela. Nadie es perfecto.
	Corazón de napalm, de Clara Usón: Un argumento de fotonovela de Corín Tellado (que leía en Valladolid una de las protagonistas), con ingredientes de los ochenta y de hoy. Se deja leer con facilidad, pero nada más.
	Antonio Soler: El sueño del caimán. Una historia que habría dado para un interesante cuento largo o novela corta, alargada con un lenguaje artificial y mil vueltas inútiles, hasta las 200 páginas.
	Tiempo de venganza, de Francisco González Ledesma: Lo malo de las tramas con muchas ramificaciones es que alguna puede quedar muy "abierta" para el tono general de la novela. Aparte de eso, y de algunos diálogos que quedan artificiales porque en ellos se hacen aclaraciones para el lector (nada imprescindibles, por otra parte) poco naturales entre los que hablan, la novela me ha gustado sobre todo cuando habla del pasado de los personajes, con un poder evocador muy notable.

treme

2010-05-19T23:44:00.001+02:00

mayo

2010-05-14T20:51:00.002+02:00

Mayo, de Kirmen Uribe

Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
Rainer W. Fassbinder

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amables,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
Los abedules blancos de la rivera.

Bernardo Atxaga:

Qué otra cosa podría ver un explorador cansado
dentro de los límites de un metro cuadrado de tristeza,
sino caminos que los limoneros acompañan, sino colinas
y ondulados Campos donde el vino ya se presiente;
Qué podría ver sino Islas de cristal, ciudades
plateadas, áureas, Amaneceres, Barcos Rojos
que tripulaciones enloquecidas llevan sin rumbo;
Serpientes gigantescas, tigres, podría ver también
ballenas blancas sumergiéndose en un océano cálido;
Podría ver dos mujeres de vestidos anaranjados
sentadas junto a una pared incendiada por el sol;
Podría ver todos esos días irrecuperables
posándose como una bandada de pájaros imaginarios.

Un largo día finlandés, de Bernardo Atxaga

Necesito un día finlandés,
necesito un largo día finlandés,
tan largo como 40 días corrientes.
Quiero un largo día finlandés
para seguir hablando contigo;
tus palabras me ayudan mucho.
Te comenté algo del paraíso
y tú me dijiste, ten cuidado con el paraíso
el infierno puede estar allí.
¿Es posible cambiar de vida?
¿Cuántas veces se puede empezar de cero?
Tú eres mi amiga, te quiero.

El cielo de Finlandia siempre es azul
y en verano el sol parece una naranja,
y la luna lo mismo, otra naranja.
Quiero un largo día finlandés
con dos naranjas en el cielo,
quiero seguir hablando contigo.

librossss

2010-05-08T20:50:00.001+02:00

Robert Harris: El Poder en la sombra.
Un poco decepcionante. El tema y el argumento son interesantes, más a partir de la mitad (casi se me cae de las manos antes de llegar ahí, pero era de lectura fácil y a lo mejor no tenía ganas de empezar otro), pero los personajes me parecen descuidados, como si importaran poco. Se puede leer si no tienes otra cosa a mano.
Y la peli de Polanski, aunque a Boyero le encante, tampoco era para tirar cohetes. Eso sí, hay que señalar que me gustó más que el libro, lo que es bastante raro.

Francisco Galván: Cuando el cielo se caiga.
Una policíaca en el Madrid de la Guerra Civil, donde lo que es la investigación puramente criminal se sigue con interés, y también la recreación que se hace de Madrid en marzo del 39, con los enfrentamientos entre los propios republicanos (aunque podría parecer algo superficial, pero no es un libro de historia). Lo malo es que al policía protagonista no acabo de creérmelo en ningún momento, y la historia de amor que aparece por ahí está cogida tan con pinzas que hubiera sido mejor que ni apareciera.

Cualquier otro día, de Dennis Lehane. A medio camino entre lo policíaco, lo histórico, lo político y el folletín, una magnífica novela. Creo que me gustó más porque la empecé sin muchas esperanzas, después de que las dos últimas que intenté leer de Lehane (de la pareja de detectives Kenzie y Gennaro, que me resultan imposibles) se me cayeron antes de la página 100. Ahora, claro, tengo ganas de coger Mystic River.
(Primeras páginas)

Señorita, de Juan Eslava Galán. Una historia interesante desperdiciada en una novela blandita que en cualquier caso se lee fácilmente y no aburre.

La chica Einstein, de Philip Sington. Lo mismo, un argumento interesante que hace que no dejes la novela, pero siempre con la impresión de que habría podido ser mucho mejor con algo más de cuidado con los personajes, que pululan por allí porque alguien debe habitarla.
(Más sobre la novela, con algunos estractos)

Los aires difíciles, de Almudena Grandes. En resumen, muy buena, muy recomendable, y eso que el argumento me tiraba para atrás. Pero nada, empiezas a leer cualquier cosa de Grandes y ya te ha metido en un mundo del que da pereza salir.
Lo mismo vale para Atlas de Geografía Humana.

La trilogía de Nueva York, de Paul Auster. Dicen en la contraportada: "En La trilogía de Nueva York el escritor maneja, manipula y reinventa el género policíaco, del que hace una re-lectura posmoderna con tintes metafísicos." Y he descubierto que me da cien patadas la relectura posmoderna y metafísica del género policíaco. Empecé cada una de las tres novelitas y no sé cual me gustó menos. Se ve que soy más de la lectura clásica de estas cosas.

Una llama misteriosa, de Philip Kerr. Poco a poco, Bernie Gunther se va haciendo un hueco importante entre los detectives novelescos que merece la pena tener en cuenta. En esta novela se mezclan la Argentina peronista con la Alemania nazi en una trama que no decae en ningún momento.

en resumen...

2010-05-03T07:53:00.002+02:00

Leo en una carta al director de ElPaís, sobre la profesión de juez: "¡Es una profesión macanuda: ayudás a tus amigos, jodés a tus enemigos y con el resto... hacés justicia!"
Pues sí!

postales (fragmento de un diario)

2010-04-25T09:43:00.001+02:00

22 de marzo.
Siguen las postales. Cada dos días, con precisión matemática desde que se fue en Navidad. Y siempre igual, que si amor mío, que si te extraño, que si cuánto te quiero, que si tú también me echas de menos. ¡Qué tonta es esa Clara! A ver, si tanto lo quiere, y con lo buenísimo que está, ¿por qué se va al otro extremo del mundo y lo deja aquí solo?

23 de marzo.
Hoy ha vuelto a mirarme con esos ojos. Estoy segura de que siente algo por mí. Aunque, claro, no puede decirme nada. ¡Malditos quince años! Pero yo lo veo todo en su mirada. ¡Ojalá me lo encuentre también mañana!

24 de marzo.
He dejado a mi madre gritando en el salón. Cada día está más loca. A ella qué le importa a qué hora me levante o a qué hora me vaya. Tanto insistía que he tenido que inventarme un medio novio. Y se lo ha creído y se ha puesto a gritar más (mi padre se ha ido dando un portazo a ver el fútbol al bar). Pero me da igual. Mañana volveré a salir temprano y cuando él salga lo saludaré por su nombre, a ver qué cara pone.
Daniel. Daniel. Daniel.
Hoy había otra postal. Ahora le ha dado a la tonta esa por las artísticas, y le mandaba una foto en blanco y negro de una calle larguísima donde sólo se veía una persona a lo lejos. Y le decía que ella se sentía así, sola y lejos. Una cursilada.

25 de marzo, a mediodía.
No son horas de escribir un diario, pero no podía esperar más. ¡Se puso rojo! Buenos días, Daniel, le dije, y él casi se paró, y eso que todas las mañanas sale a toda velocidad. Si no hubiera estado la de la limpieza...
Pero lo mejor de todo es que hoy no sólo he registrado su buzón, sino que me he quedado una carta. Es de Iberdrola, pero me da igual. Esta tarde iré a su casa a llevársela. Seguro que me invita a entrar. Me pondré el vestido rojo y las medias negras.

Por la noche:
¡Una niña! ¡Y él un cabronazo, no te jode!
Me abrió la puerta hecho una mierda, despeinado, con los ojos medio cerrados y la boca abierta, seguro que hasta babeaba, como un viejo de cincuenta años, y atándose el cinturón de una bata que tenía toda la pinta de ser de su mujer. Y yo, que no puedo ser más imbécil por mucho que me esfuerce, le puse mi sonrisa más encantadora para pedirle perdón por despertarlo y cuando le iba a contar lo de la carta, él la cogió, la miró y dijo: "Ah". Nada más. ¡Ah!. El muy estúpido no tiene ni conversación. Entonces apareció una tía medio desnuda al fondo del pasillo que le preguntó que quién era. "Una niña con una carta extraviada", le contestó el cabrón, y me cerró la puerta en las narices. ¡Una niña! Y tú un cerdo, tu mujer una infeliz con cuernos y la otra una puta, ¡joder!
Hoy he dejado a los dos gritando en el salón, como siempre, por culpa de la niña, como siempre. Como si a mí me importara algo de lo que discuten. Debería haber fútbol todos los días. Encima, mañana tengo que ir a comprar otras medias, porque estas me las he cargado al quitármelas de la mala hostia que traía.

pleitos tengas, etc. etc.

2010-04-15T19:22:00.003+02:00

Era una persona normal, una personita como todas las personitas: era aplicada, hacía sus deberes, jugaba en los recreos, fue al instituto, hizo luego su carrera, y siguió estudiando, hasta conseguir aprobar unas oposiciones.
Entonces le pusieron una toga encima y dejó de ser una persona normal: era un juez, o una jueza, o lo que sea.
Y de repente era un poder del estado, no por gracia divina, como los antiguos reyes, ni por haber derrotado al enemigo, ni por haber dado un golpe de estado, ni siquiera por haber ganado unas elecciones, no. Era un poder del estado por saberse de memoria más cosas que otros, y haber aprobado las oposiciones adecuadas.
Esas oposiciones deben de ser como el Espíritu Santo: El que las aprueba recibe graciosamente un plus de sabiduría que lo coloca por encima de los demás.
Por encima de los demás quiere decir, por ejemplo: Que si se juntan unos cuantos de esos sabios en, pongamos, el Tribunal Constitucional, y se ponen a discutir sobre una ley, y no llegan a un acuerdo (algo sorprendente, porque gente de su calidad deberían llegar, automáticamente, a las mismas conclusiones sobre cualquier cosa), prefieren discutir cuatro años sobre el tema en vez de hacer un ejercicio de humildad y decir algo así como: "Como tenemos muchas dudas sobre la constitucionalidad de esto, y no llegamos a ningún acuerdo, la vamos a dejar como estaba, que al fin y al cabo, así la aprobaron en varios parlamentos y en un referendum". Pero se ve que la humildad no entraba en el temario de las oposiciones que aprobaron.
Por encima de los demás quiere decir también, por ejemplo: Que en el Tribunal Supremo tengan que convocar una rueda de prensa para explicar al mundo lo que está pasando con Garzón, porque claro, el mundo lo entiende poco y mal, pero ellos, especialmente sabios, nos lo van a explicar despacito, a ver si logramos enterarnos. A ver qué tal se explican. ¿Entraría la didáctica en sus oposiciones?
Y no es que me dé pena Garzón, que supongo que algo estará disfrutando con toda esta movida que protagoniza en plan mártir. En realidad me doy pena yo, y todos los que disfrutamos, en plan mindunguis, de este maravilloso poder del estado que, desde luego, yo no recuerdo haber elegido para nada.

el tetris del pp

2010-04-09T23:39:00.005+02:00

Pónganse por un momento en la piel de Rajoy intentando controlar su partido en este juego que hicieron pensando en el infierno, cuando en realidad es una simulación del pp en la actualidad:

(para jugar, pique en la imagen, luego la barra espaciadora, y controle (je!) las piezas con las teclas del cursor)

Basado en esta viñeta de xkcd.com, un tetris infernal al que se puede jugar (copiado de swfme.com)

celebraciones

2010-04-04T01:20:00.002+02:00

dos libros

2010-03-21T15:43:00.001+01:00

167 páginas de "El asedio" son suficientes para dejarlo a un lado, un poco harto ya de que Pérez-Reverte me ilustre sobre lo mucho que se ha documentado en los usos y costumbres de todo tipo del Cádiz sitiado de 1811, y de que la novela que yo pretendía leer no acabe de arrancar. A estas alturas, sólo me ha interesado un personaje, el capitán francés, y no demasiado. Los demás deambulan por allí sin que me lleguen a parecer personas de carne y hueso con las que pueda emocionarme. A lo mejor 100 páginas más adelante todo cambia, pero el libro pesa demasiado como para arriesgarme. Hay otros muchos que leer.
De este hombre sigo acordándome de "El maestro de esgrima", y de algunas escenas de acción de "La reina del sur". Sé que he leído alguna más, pero dejaron poca huella.

Puede que parte de la culpa del atasco de esa novela sea sólo mía, por empezarla casi al terminar "El corazón helado", de Almudena Grandes, que me ha tenido enganchado durante unos días (pocos), y dejó el listón muy muy alto. Ésta la empecé a leer como sin querer, sin saber lo que se me venía encima, y casi inmediatamente estaba buscando ratos y rincones para seguir leyendo, que es lo que de verdad me apetece cuando empiezo un libro: estar deseando comerme las páginas, y que me joda llegar al final.

pandémica y celeste

2010-03-11T22:47:00.002+01:00

Dice Gil de Biedma:

quam magnus numerus Libyssae arenae
................................................................
aut quam sidera multa, cum tacet nox,
furtiuos hominum uident amores.
Catulo, VII

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable,-mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d'être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

(Gil de Biedma)

Dice Platón (tomado de este blog):

"Todos sabemos, en efecto, que no hay Afrodita sin Eros. Por consiguiente, si Afrodita fuera una, uno sería también Eros. Mas como existen dos, existen también necesariamente dos Eros. ¿Y cómo negar que son dos las diosas? Una, sin duda más antigua y sin madre, es hija de Urano (el cielo), a la que por esto llamamos también Urania (celeste); la otra, más joven, es hija de Zeus y Dione y la llamamos Pandemo (vulgar). En consecuencia, es necesario también que el Eros que colabora con la segunda se llame, con razón, Pandemo y el otro Uranio. Bien es cierto que se debe elogiar a todos los dioses, pero hay que intentar decir, naturalmente, lo que a cada uno le ha correspondido en suerte. Toda acción se comporta así: realizada por sí misma no es de suyo ni hermosa ni fea, como, por ejemplo, lo que hacemos nosotros ahora, beber, cantar, dialogar. Ninguna de estas cosas en sí misma es hermosa, sino que únicamente en la acción, según como se haga, resulta una cosa u otra: si se hace bien y rectamente resulta hermosa, pero si no se hace rectamente, fea. Del mismo modo, pues, no todo amor ni todo Eros es hermoso ni digno de ser alabado, sino el que nos induce a amar bellamente.

Por tanto, el Eros de Afrodita Pandemo es, en verdad, vulgar y lleva a cabo lo que se presente. Éste es el amor con el que aman los hombres ordinarios. Tales personas aman, en primer lugar, no menos a las mujeres que a los mancebos; en segundo lugar, aman en ellos más sus cuerpos que sus almas y, finalmente, aman a los menos inteligentes posible, con vistas sólo a conseguir su propósito, despreocupándose de si la manera de hacerlo es bella o no. De donde les acontece que realizan lo que se les presente al azar, tanto si es bueno como si es lo contrario. Pues tal amor proviene de la diosa que es mucho más joven que la otra y que participa en su nacimiento de hembra y varón. El otro, en cambio, procede de Urania, que, en primer lugar, no participa de hembra, sino únicamente de varón -y es éste el amor de los mancebos-, y, en segundo lugar, es más vieja y está libre de violencia. De aquí que los inspirados por este amor se dirijan precisamente a lo masculino, al amar lo que es más fuerte por naturaleza y posee más inteligencia.

Incluso en la pederastia misma podría uno reconocer también a los auténticamente impulsados por este amor, ya que no aman a los muchachos, sino cuando empiezan ya a tener alguna inteligencia, y este hecho se produce aproximadamente cuando empieza a crecer la barba. Los que empiezan a amar desde entonces están preparados, creo yo, para estar con el amado toda la vida y convivir juntos, pero sin engañarle, después de haberle elegido cuando no tenía entendimiento por ser joven, y abandonarle desdeñosamente corriendo detrás de otro. Sería preciso, incluso, que hubiera una ley que prohibiera enamorarse de los mancebos, para que no se gaste mucha energía en algo incierto, ya que el fin de éstos no se sabe cuál será, tanto en lo que se refiere a maldad como a virtud, ya sea del alma o del cuerpo. Los hombres buenos, en verdad, se imponen a sí mismos esta ley voluntariamente, pero sería necesario también obligar a algo semejante a esos amantes vulgares, de la misma manera que les obligamos, en la medida de nuestras posibilidades, a no enamorarse de las mujeres libres.

Éstos son, en efecto, los que han provocado el escándalo, hasta el punto de que algunos se atreven a decir que es vergonzoso conceder favores a los amantes. Y lo dicen apuntando a éstos, viendo su falta de tacto y de justicia, ya que, por supuesto, cualquier acción hecha con orden y según la ley no puede en justicia provocar reproche."

Así que no es extraño que Antonio Machín cantara aquello de "Corazón loco".

fotos censuradas por el pp en valencia

2010-03-06T10:59:00.002+01:00

el olvido que seremos

2010-02-20T12:41:00.004+01:00

Mi papá, Leonardo y la señora caminaron por la carrera Chile hasta la calle Argentina y ahí doblaron hacia arriba, a la izquierda, por la acera del costado norte. Llegaron a la esquina de El Palo y la atravesaron. Siguieron subiendo hacia Girardot. Pasaron Girardot y en la esquina siguiente tocaron a la puerta de Adida (Asociación de Institutores de Antioquia), el sindicato de maestros. Les abrieron y se formó un pequeño corrillo en la puerta pues otros maestros estaban llegando también en ese momento, a informarse. Hacía más de dos horas que se habían llevado el cuerpo de Luis Felipe Vélez para una capilla ardiente y una manifestación de protesta que se le haría en el Coliseo. Mi papá buscó, extrañado, la cara de la señora que lo había acompañado hasta allí, pero ya no la vio a su lado; había desaparecido.
Dice uno de los testigos que una moto con dos jóvenes subió por la calle Argentina, primero despacio, y después muy rápido. Los tipos estaban recién peluqueados, dijo alguien más, con el pelo al rape típico de la milicia y de algunos sicarios. Pararon la moto al frente del sindicato, la dejaron encendida al lado de la acera, y los dos se acercaron al pequeño grupo frente a la puerta, al mismo tiempo que sacaban las armas de la pretina de los pantalones.
¿Alcanzó a verlos mi papá, supo que lo iban a matar en ese instante? Durante casi veinte años he tratado de ser él ahí, frente a la muerte, en ese momento. Me imagino a mis 65 años, vestido de saco y corbata, preguntando en la puerta de un sindicato por el velorio del líder asesinado esa mañana. Habrá preguntado por el crimen de pocas horas antes, y acaban de contarle el detalle de que a Luis Felipe Vélez lo habían matado ahí, en ese mismo sitio donde él está parado. Mi papá mira hacia el suelo, a sus pies, como si quisiera ver la sangre del maestro asesinado. No ve rastros de nada, pero oye unos pasos apresurados que se acercan, y una respiración atropellada que parece resoplar contra su cuello. Levanta la vista y ve la cara malévola del asesino, ve los fogonazos que salen del cañón de la pistola, oye al mismo tiempo los tiros y siente que un golpe en el pecho lo derriba. Cae de espaldas, sus anteojos saltan y se quiebran, y desde el suelo, mientras piensa por último, estoy seguro, en todos los que ama, con el costado transido de dolor, alcanza a ver confusamente la boca del revólver que escupe fuego otra vez y lo remata con varios tiros en la cabeza, en el cuello, y de nuevo en el pecho. Seis tiros, lo cual quiere decir que le vaciaron el cargador de uno de los sicarios. Mientras tanto el otro matón persigue a Leonardo Betancur hasta dentro de la casa del sindicato y allí lo mata. Mi papá no ve morir a su querido discípulo; en realidad, ya no ve nada, ya no recuerda nada; sangra, y en muy pocos instantes su corazón se detiene y su mente se apaga.
Está muerto y yo no lo sé. Está muerto y mi mamá no lo sabe, ni mis hermanas lo saben, ni sus amigos lo saben, ni él mismo lo sabe. Yo estoy empezando la junta directiva del Edificio Colseguros. El presidente de la junta, el abogado y grafólogo Alberto Posada Ángel (que también será asesinado a cuchilladas algunos años después), lee el acta anterior, y hay otro señor que llega un poco tarde y, antes de sentarse, cuenta que a pocas cuadras de allí acaba de ver matar a otra persona. Comenta los balazos de los sicarios, lo horrible que se ha vuelto Medellín. Yo no me imagino quién es, y pregunto casi con descuido quién pudo haber sido el muerto. El señor no lo sabe. En ese momento me llaman al teléfono. Es raro que me interrumpan en plena junta, pero dicen que es urgente, y salgo. Resulta ser un periodista, viejo conocido mío, que me dice: "Siquiera te oigo, por aquí estaban diciendo que te habían matado." Yo digo que no, que estoy bien, y cuelgo, pero en ese mismo instante recapacito y sé quién es el muerto, sin que me lo hayan dicho. Si alguien está diciendo que mataron a Héctor Abad fue porque mataron a alguien que se llama como yo. Me voy derecho a la oficina de mi mamá y le digo: "Creo que pasó lo peor."
Mi mamá está al teléfono hablando con una amiga, Gloria Villegas de Molina. Cuelga precipitadamente y me pregunta: "¿Mataron a Héctor?" Le digo que creo que sí. Nos levantamos, queremos ir hacia el sitio donde dicen que hay una persona muerta. Le preguntamos al señor de la junta y éste nos da una esperanza: "No, no, yo al doctor lo conozco y el muerto no era él". De todas formas, vamos. Un mensajero de la oficina se nos adelanta. Hacemos el mismo recorrido a pie que unos minutos antes habían hecho mi papá y Leonardo: la carrera Chile, voltear a la izquierda por Argentina, cruzar El Palo. Al acercamos a Girardot, de lejos, vemos una multitud de curiosos alrededor de la puerta de una casa, la sede del sindicato. De entre el corrillo sale el mensajero que hace señas afirmativas con la cabeza, "sí, es el doctor, es el doctor". Corremos y ahí está, boca arriba, en un charco de sangre, debajo de una sábana que se mancha cada vez más de un rojo oscuro, espeso. Sé que le cojo la mano y que le doy un beso en la mejilla y que esa mejilla todavía está caliente. Sé que grito y que insulto, y que mi mamá se tira a sus pies y lo abraza. No sé cuánto tiempo después veo llegar a mi hermana Clara con Alfonso, su esposo. Después llega Carlos Gaviria, con la cara transfigurada de dolor y yo le grito que se vaya, que se esconda, que tiene que irse porque no queremos más muertos. Entre mi hermana, mi cuñado, mi mamá y yo rodeamos el cadáver. Mi mamá le quita la argolla de matrimonio y yo saco los papeles de los bolsillos. Más tarde veré lo que son: uno es la lista de los amenazados de muerte, una fotocopia, y el otro, el epitafio de Borges copiado de su puño y letra, salpicado de sangre: "Ya somos el olvido que seremos."

(Héctor Abad Faciolince. El olvido que seremos. Seix Barral, 2007

Impresionante por todo. Leánlo.

pues claro

2010-02-17T23:23:00.002+01:00

Nos pasamos la vida haciendo determinadas coñas y un día abres el periódico y te la encuentras allí en titulares, lo que te crea una gran desazón: ¿Y si se ha hecho realidad a fuerza de repetirla? ¿Vendrá la policía corriendo a casa a detenernos, por crear un monstruo? Y te dan ganas de empezar a gritar: ¡Yo no fui, sólo me callaba cuando los demás afirmaban!! En serio, señor juez, yo nunca pensé de verdad que los ingenieros fueran unos cabezacuadradas.
En fin, ahora sale en las noticias, la gente lo comenta extrañada, y se publican artículos en tono de sorpresa: La profesión más extendida entre los terroristas islámicos es la ingeniería. Uno habría pensado que serían medio clérigos o algo así, pero no (se ve que los clérigos, también los islámicos, están ocupados en otras cosas), son ingenieros o estudiantes de ingeniería, de cualquier rama.
Y aunque yo, desde luego, nunca participé de la creencia mencionada más arriba, he de reconocer que no me sorprendo. ¡No iban a ser decoradores de interiores! Menudo lío sería preparar un coche bomba para que se autoinmole un decorador de forma que al final se logre el ambiente preciso con todo debidamente conjuntado y no manga por hombro, como si hubiera explotado un artefacto vulgar.
Vaya, que mis amigos lo sabían desde jovencitos, y en las tertulias alrededor de unas cañas, o entre canutos en cualquier piso de estudiantes, o entre mano y mano en la partida, se citaba como un axioma: Los ingenieros son unos cabezacuadradas (por supuesto, siempre hay excepciones, y usted es una de ellas). Y a partir de ahí, te podías esperar cualquier cosa, incluso la más extraordinaria: ¿quiénes iban siempre a clase en la universidad, cuando los demás encontrábamos variopintas excusas para no hacerlo?
Pero yo, insisto, yo no tenía nada que ver con esto. Si algún ingeniero se sintió obligado a ser consecuente con la imagen que de ellos tenían mis amistades, yo no tengo nada que ver. Que quede claro.

quince

2010-02-14T03:07:00.004+01:00

Quince libros que recuerdas así de pronto, en no más de quince minutos, decía Charo (hace cinco meses, pero yo lo he leído ahora). Parece fácil, pero lo primero que recuerdas es que deberías apuntar los libros que lees, para un caso así. Así que uno tira por lo fácil: Muñoz Molina, y ya tenemos dos:
* El jinete polaco
* La noche de los tiempos
Y siguiendo con lo fácil, por recientes, voluminosos y magníficos:
* Millenium, de Larsson
Con la ventaja de que, si no llego a quince, estos valen por tres.
También sale solo el primer libro que recuerdo haber leído:
* Las aventuras de Tom Sawyer, de Twain
Cuatro que leí cuando me hubiera gustado dejarme barba, pero no me salía, y que me impresionaron:
* Requiem por un campesino español, de Sender
* Cien años de soledad, de García Márquez
* La verdad sobre el caso Savolta, de Mendoza
* Tiempo de silencio, de Martín Santos
Tres novelas inmensas (en todos los sentidos), que debí de leer por la década de los ochenta:
* Bella del Señor, de Albert Cohen
* La historia más triste, de Javier García Sánchez
* La cartuja de Parma, de Sthendal
(Curioso: las tres bastante adecuadas para el Valentín que celebran hoy por ahí)
Y sí, pienso ponerla, porque a mí me gusta mucho:
* La sombra del viento, de Ruiz Zafón.
Otras que son divertidísimas:
* Cualquiera de las de Jeeves, de Woodehouse
Ya terminando, una novela asombrosa y acongojante:
* El niño de los coroneles, de Fernando Marías
Y de las más recientes, la policiaca que más me ha gustado últimamente:
* El poder del perro, de Don Winslow

Ya tengo quince asteriscos, y más de quince novelas (hay más tipos de libros, pero no son novelas), y ahora se me ocurren otras, pero ya no caben.

la pasta y otra vez la pasta

2010-02-08T01:01:00.002+01:00

Dice el presidente de Telefónica, el señor César Alierta, que las redes son suyas, de Telefónica, y que si Google con su Gmail, o Yahoo con su Flickr, o un señor cualquiera que desarrolla una aplicación cualquiera, quieren utilizarlas, tendrán que pagar.

Lo primero que me viene a la cabeza es que este tío está de los nervios, porque claro que Google sin la red no es nada, pero la red sin plataformas que la hagan útil tampoco es gran cosa.

Pero luego me digo: bueno, si le puede cobrar a ellos, a lo mejor a mí me cobra menos, pero enseguida desecho esa idea, por estúpida.

Y termino deseando que sí, que se empeñe en cobrar, y que no le paguen. A ver qué pasa. ¿Le quitaría Telefónica a sus usuarios, que pagan, y bien, la posibilidad de buscar en Google, de colgar fotos en flickr, de tener un blog en Blogger, de bajarse aplicaciones para el iphone, de conectarse en Facebook, etc. etc.? ¿A que sería divertido?

PS.: ¿Por qué discográficas, distribuidoras de cine, creadores de juegos, y autores varios en general, no se meten con las operadoras de internet, que son las que, con los contenidos de aquellos, se están llevando cruda la pasta que ellos dicen perder?

quedarse en la mitad

2010-01-30T22:31:00.003+01:00

Varias discográficas independientes han contratado los servicios de un importante bufete de abogados para demandar al estado, porque les parece que no persigue suficientemente la piratería en internet, y eso les perjudica.
Es interesante la noticia, porque al menos no nos machacan con el sacrosanto Autor y su propiedad intelectual (como hace la SGAE, Sociedad General de Autores y Editores, defensora a ultranza de los Editores, que son los que se llevan la pasta, aunque siempre ponga por delante a los Autores, que les deben parecer más presentables, y a los que pagan según contrato). Aquí tenemos una industria decidida a cobrarnos, vía estado, sus supuestas pérdidas por culpa de internet.
Lo curioso es que ellos venden sus discos, y también sus mp3, sus gorras y sus camisetas, a través de internet, desde las páginas de las propias discográficas. ¿No deberían demandarlos los propietarios de las tiendas de discos?, porque obviamente les están jodiendo el negocio.
Todo esto es muy poco serio, y un pelín indignante. Si una industria cultural basada en la venta de determinados soportes físicos ya no es rentable, tendrán que buscar una alternativa o dedicarse a otra cosa. Va a llegar un momento en que nadie tenga un reproductor de cds en casa y tengamos que pagar a las discográficas porque no venden sus cds. Creo que no voy a volver a comprar un puto disco.

Cada vez me gusta más el Spotify (con anuncios o premium), y sitios y gente como esta:

Joe Crepúsculo. De su web se pueden bajar sus tres discos (uno de ellos, Supercrepus, fue el mejor disco español del año 2008 según la revista Rockdelux) y muchas más cosas.

Error-lofi recordings

Producciones doradas

tradiciones sofocantes

2010-01-23T21:11:00.002+01:00

"A nosotros la estética y la ética de la Bauhaus nos dan una impresión de comienzo radical, un mundo entero surgiendo de la nada, con la asepsia de las formas puras, como los proyectos de edificios en el espacio en blanco de grandes hojas de cuadernos. Pero de donde viene tanta armonía un poco helada es del paisaje de matanza y ruinas de una guerra recién terminada, de la derrota, el sobresalto y el caos provocados por una bárbara cultura de militarismo y nacionalismo, de borrachera de esencias germánicas. Sólo viéndolas en esta exposición me doy cuenta de que las tipografías limpias de Herbert Bayer, tan familiares después de casi un siglo que casi no nos fijamos en ellas, son una negación de la letra gótica de los diplomas y de las proclamas imperiales, una rebeldía contra el tenebroso romanticismo de cuernos de caza y guardarropías medievales y wagnerianas que había enfermado a un país entero alentándolo a lanzarse al desastre. En nombre de glorias primigenias y de lealtades de terruño y de sangre millones de hombres habían muerto para nada en el corazón civilizado de Europa: en la apelación de la Bauhaus a la racionalidad como valor supremo hay un saludable despojamiento de rasgos locales, una resuelta negativa a perpetuar tradiciones sofocantes."

Antonio Muñoz Molina. Mundo Bauhaus. Babelia, 23/01/2010

el dolor y la gloria

2010-01-16T10:02:00.002+01:00

¡Qué mal ha interpretado todo el mundo al obispo!. El hombre va y dice que hay males mayores que la tragedia de Haití, como nuestra situación espiritual, y la gente se le echa encima como si fuera un ogro sin humanidad ni inteligencia, al que le preocuparan más las telarañas de los seminarios que los doscientos mil muertos de la isla caribeña.
Pobre hombre, qué mal se le ha entendido. A mí, sin embargo, me ha acongojado su capacidad de sufrimiento, lo que ese hombre, ¡ese obispo!, ¡ese ser humano!, debe sentir en su corazón cada vez que piensa en nosotros, los españoles.
Porque, por dios, ¡cómo puede nadie dudar de la inmensa tristeza y sufrimiento que le provoca la trageda haitiana! Tanta como al que más, sin la menor duda. Ve las noticias con el corazón hecho un giñapo, reza incansable por los pobres que agonizan enterrados, hace donaciones, llora en silencio o a gritos, implora la mayor generosidad de todos en las ayudas... sufre inconsolablemente.
Pues bien, con ser tan grande, tan inabarcable, su consternación por lo de Haití, ¡encima soporta sobre sus hombros la aflicción y padecimiento aún mayores que le provocamos nosotros, los españoles, por nuestra pobre situación espiritual!
Y todo, todo ese dolor le cabe dentro. Ese hombre es la hostia (desde un punto de vista teológico, claro).

la cabalgata

2010-01-05T10:18:00.005+01:00

Leo las palabras del arzobispo de lengua desatada y la conclusión es evidente: El celador que se negaba a empujar la camilla de una mujer porque se había sometido a un aborto es un tibio, un blando, un casi vendido al enemigo, un flojo, un cobarde, un pusilánime, porque si fuera un hombre como dios y la jerarquía católica mandan, habría aprovechado el paso de la convaleciente en la camilla para darle un par de hostias, o podía haberla arrastrado hasta el cuarto de la limpieza para darle otras cuatro leches, además de algún tocamiento, o lo que terciara, porque esa mujer ya no puede negarse a que el hombre abuse de ella.
A lo mejor es un poco fuerte. ¿Y si mi interpretación fuera errónea y el arzobispo medieval (¡qué tiempos aquellos en los que los caballeros cristianos mataban infieles de dos en dos!) no estuviera diciendo lo que parece que dice? Para aclarar dudas, la oficina de información de los Obispos del Sur explica: "El arzobispo se refería a que si la madre es capaz de matar a su propio hijo, el varón tiene entonces autoridad absoluta para hacer lo que quiera con ella y con su cuerpo". Bien, no es fuerte, en absoluto.
Me surge otra duda, que dejo aquí, por si alguien quiere contestarla:
—¿Podría entonces el hombre hacer un agujero en el suelo, desnudar a la mujer, meterla en el agujero hasta la cintura, taparle la cara con una capucha para no verle los ojos, y tirarle piedras, ni demasiado grandes, ni demasiado pequeñas, hasta que muera?
La verdad es que uno se asombra de que alguien que se supone medianamente inteligente (sabe latín, recuerden) pueda ser tan bestia. A veces sería bueno que todo el mundo católico escuchara un poco más lo que predican sus jefes.

pd: En Madrid, los reyes magos no sólo entretienen, sino que también educan en el antiabortismo. Podían animarse y hacer una representación en la carroza de lo que el varón tiene derecho a hacer a la mujer que aborta, para que los niños vayan aprendiendo, vaya.

el patíbulo más rápido del mundo

2010-01-01T18:22:00.002+01:00

¿No os pasa que a veces se mezclan las noticias? Debe de ser la edad, pero un día lees un artículo y pone China en el titular, y al día siguiente lees otro, y también incluye la palabra China en el título, y cuando intentas recordarlos se te mezclan las cosas y no sabes a qué carta quedarte.
En fin, que me parece que hace unos días leí en el periódico que en China son cada vez más rápidos. No solo son capaces de construir el AVE más rápido del mundo, sino que además pueden ejecutar legalmente a 4,7 personas al día (según cifras oficiales, que otros dicen que se acercan más bien a las 16 personas y media al día). Lo que no sé es si los 394 km/h que alcanza el Ave chino son imprescindibles para que los verdugos se muevan con la celeridad precisa (casi me enternezco al recordar a los guardias civiles llamando al Verdugo de Berlanga desde aquel parsimonioso bote en las Cuevas del Drach mallorquinas), o si los 1718 ejecutados estorbaban tanto en los planes chinos de modernización que no había más remedio que clavarles una bala en la nuca a cada uno (lo de la bala también es comprensible, porque el ritmo del garrote vil era de otra época y otro lugar, en blanco y negro y con Pepe Isbert arrastrando la maleta con el instrumental).
Podrían probar a optimizar sus recursos. Con un policía y una pistola en un vagón del Ave recorriendo el país, conseguirían sin duda el patíbulo más rápido del mundo, y lo podríamos contar todo en un solo artículo del periódico.

pd.: En China acaban de ejecutar a un inglés por narcotráfico. Una lástima. Si el pobre hubiera sido español habría sido una prueba incuestionable de que Zapatero y Moratinos son unos inútiles y han conseguido que el papel internacional de España sea el de payaso. ¿A que sí?

obviamente

2009-12-24T20:12:00.002+01:00

Asistimos estos días a la enésima versión de un enfrentamiento clásico: por un lado, la orientación democrática de la mayoría de innovaciones en el terreno de la comunicación digital. Por otro, el inevitable movimiento de actores empresariales y políticos para restringir el alcance de las nuevas tecnologías y ponerlas a rendir beneficios. Este antagonismo, que se ha instalado en el centro del debate de la cultura al convertirse Internet en uno de los principales medios de transmisión cultural, ya ha zarandeado violentamente el cine y la música y ahora alcanza al libro.

El presente artículo defiende que el actual sistema de implantación del libro electrónico no es solamente una transición del papel al soporte digital, sino básicamente una extensión del modelo tradicional de edición. Una extensión insostenible y en última instancia perjudicial para el autor y el lector. La meta para la nueva década, en mi opinión, debe ser la distribución gratuita del libro por Internet. Y por una vez, lo ideal es también lo que tiene más números de ir a suceder...

Javier Calvo: Por un libro universal. El País, 24/12/09.
Leer el artículo entero

Por otra parte...
Cultura incentivará el directo

El Ministerio de Cultura va a poner pasta para incentivar las giras y los conciertos... ¿de quién? ya se verá. De momento, está negociando con, entre otros, la sacrosanta Sgae.

Es triste, pero es así: como piratas, no tenemos precio: pagamos religiosamente canon, conexión, impuestos, y con ese dinero se subvenciona a algunos supuestos pirateados, que, encima, se hacen los pobrecitos incomprendidos. ¡Cómo si ganaran mucho hace unos años por derechos de autor, cuando las discográficas dominaban el asunto y eran las que tenían que pagar!

mentiras deseadas

2009-12-17T22:38:00.001+01:00

A Hermann Tertsch le hubiera gustado poder mentir en primera persona, porque le debe de parecer más honorable ser víctima de unos exaltados que lo agreden por sus ideas sociopolíticas, que caer al suelo de un empujón en alguna pelea de bar a las seis de la mañana. No puede mentir en primera persona, porque allí había más gente que vio lo que pasó.
Es más fácil mentir en tercera persona, como hace Esperanza Aguirre, la jefa de Tertsch, ante los medios de comunicación, porque aunque el que miente sabe que lo está haciendo, ahí quedan sus palabras, para el que quiera darse por enterado con ellas. Y si más adelante se sabe que no fue así, siempre puede decir que esa era la información que entonces tenía.
Pero las ganas de mentir en primera persona, y de agradar a su jefa, son tan fuertes, que Tertsch se descuelga con una declaración de este carácter:
"Creo poder negar que haya un vínculo entre el programa de Wyoming y mi agresión, pero no digo que futuros golpes no se deban a las críticas que me hace ese señor".
El subrayado es mío, a ver si así lo entiendo bien: ¿Quiere decir que si la semana que viene el señor Tertsch tiene una trifulca de tráfico y le dan un tortazo, la culpa será de las críticas que le hace Wyoming? ¿O él no dice eso?

Y esto no tiene nada que ver, pero es muy divertido:

nostalgia de emilio?

2009-12-10T09:00:00.000+01:00

Estupefacto, copio y pego:

Un espectador denuncia a un músico de jazz por no tocar jazz

Larry Ochs despertó ayer por la mañana tras una noche de pesadilla. Tras medio siglo en la primera línea del jazz más creativo, y próximo a su jubilación como músico en ejercicio, el fundador del influyente grupo Rova Quartet no se había visto en nada parecido a lo vivido la noche del lunes en una pequeña localidad castellana. Su concierto, que ponía el punto final al V Festival de Jazz de Sigüenza, a punto estuvo de ser cancelado manu militari por la autoridad competente. Motivo: la música del saxofonista, a juicio de un espectador y sus acompañantes, no era jazz sino "música contemporánea", género que el denunciante tiene "contraindicado psicológicamente" por prescripción facultativa. Así consta en la hoja de reclamación cumplimentada en el lugar de los hechos, previa a la denuncia.

La que se formó fue de órdago, con la presencia de dos números de la Guardia Civil. Medió hasta el requerimiento del munícipe de la ciudad, presente en el acto.

Mas no quedó ahí la cosa, sino que, según lo expresado por este último, uno de los uniformados, tal vez sobrado de conocimientos sobre la materia, sometió la música de Ochs a una suerte de juicio sumarísimo. Lo más sorprendente, se llegó a una conclusión coincidente con la del denunciante: la música del saxofonista no es jazz.

La sesión se fue así en un ir y venir de los implicados, ante el estupor de los intérpretes, que a duras penas podían explicarse el espectáculo que se les ofrecía. "Yo creía haberlo visto todo", declaró después Ochs, "pero es obvio que estaba equivocado".

El hecho resulta tanto más notable cuanto que, en las noches precedentes del festival, se habían escuchado otras propuestas tanto o más jazzísticamente cuestionables que la de Ochs, si es que puede hablarse en tales términos, a cargo de Digital Primitives, Brigada Bravo y Díaz y el dúo de baterías Daniel Humair y Ramón López. Superada su "crisis de identidad", Ochs decidió tomarse el incidente con filosofía: "Después de esto, ya tengo algo que contar a mis nietos".

El País, 091209

cuentas

2009-12-03T20:36:00.004+01:00

(Foto de Warein Holgado)

Lo decíamos hace poco: Internet existe, ¡qué se le va a hacer!, y no es gratis. NO ES GRATIS. Vean, si no, mi cuenta mensual:

60 € que pago a ONO + 0 € por los contenidos = 60 € al mes.

El negocio de las operadoras son los contenidos gratis. Pues a lo mejor es eso lo que hay que tocar, dejar de machacarnos siempre a los mismos, como si nos pasáramos la vida robando, y buscar una cuenta más parecida a esta:

20€ (operadora) + 10€ (spotify o similar) + 10€ (para libros) + 10€ (para pelis) = 60 € al mes.

Pero claro, negociar con las operadoras es duro, llevan haciéndolo mucho tiempo y ellas no quieren soltar su tajada. Es más fácil cobrarnos a nosotros, y prohibir, prohibir, prohibir e imponer, o intentarlo. No sé si eso es un buen negocio.

y los cables

2009-11-26T20:46:00.003+01:00

Quería comprarme un buen equipo para escuchar música, así que acudí a una tienda exclusiva donde me dijeron que debería gastarme unos 12000 euros en un reproductor (CEC TL1, aunque en la red he visto que los hay por algo menos, 8000 o 9000 euros).
Asentí con cara de asombro, que el vendedor confundió con interés, lo que le animó a continuar: Tendría que comprarme también un DAC para convertir el sonido digital en analógico, que me saldría por unos 9000 euros. Bueno, me dije, ya puestos...
Al ver que no me caía del susto, el emocionado dependiente aventuró que necesitaría un preamplificador y unas etapas de potencia.
—¿Cuánto? —le dije
—Bueno —me contestó—, entre unos y otros, y de una marca buena, no pasarían de 20000 euros.
Iba sumando mentalmente, pero ya me había perdido. Disimulé como pude y pregunté por lo único que se me ocurrió:
—¿No necesitaré unos altavoces?
—Sí, y precisamente tenemos unas cajas Avantgarde Mezzo a muy buen precio: las dos por sólo 31.500 euros.
A esas alturas no me iba a rebajar preguntándole si me podía quitar los 500, que desentonaban, y cerré los ojos intentando retomar la suma perdida. El hombre vio mi actitud pensativa y aventuró:
—Está usted pensando en los cables.
—Sí, claro. Los cables.
Ya saben, esa cosa que antes venía por defecto colgando de los aparatos.
—Tenemos unos excelentes para el preamplificador, por 4000 euros, y otros para los altavoces, por 3000.
—Ya, los cables.
—Excelentes, con una pérdida mínima.
—Y hablando de pérdidas, dígame, ¿regalan un lugar para instalarlo?
—¿Qué?
—Sí, hombre. A ver, si tengo que vender el piso para comprar el equipo, ¿dónde lo instalo?

pesos y razones

2009-11-24T15:47:00.000+01:00

Me da la impresión de que cuando hicieron el Tribunal Constitucional cometieron un fallo importante: Sólo pueden decir "Sí es constitucional" o "No es constitucional". Falta, como en cualquier encuesta, la opción de poder decir: "No sabe, no contesta".

Porque ya ven: Tenemos un tribunal —con tres integrantes fuera de plazo desde hace años, con otro muerto al que no se ha sustituido, y con un recusado—, que no logra ponerse de acuerdo sobre la constitucionalidad del Estatuto de Cataluña.

Al final nos encontraremos con un Estatuto aprobado en las Cortes y en un referendum en Cataluña que puede ser casi anulado por una persona, una, según hacia qué lado incline su voto en el tribunal.

Esto me parece poco razonable: Si el tema ofrece tantas dudas que parte al tribunal por la mitad, que sean humildes y declaren, solemnemente, que no saben, o no quieren contestar.

Y en las tertulias podrán seguir hablando alegremente de la crisis, del Alakrana o del caso Gurtel, temas mucho más tangibles y reales que si metemos una palabra o no en un título preliminar de un estatuto de autonomía.

trilogía fundamental

2009-11-19T20:37:00.002+01:00

La suerte del celador es que está cerca de donde suceden las cosas y, por lo tanto, se entera de todo. Por eso sabe que esa mujer que está tendida en la camilla acaba de abortar, y por eso él puede negarse a empujar esa camilla, porque él es objetor, es un celador objetor, ¿por qué no?.
La desgracia del taxista es que las cosas le pillan un poco más lejos, y no se entera de todo. Por eso él ignora que esa mujer que sale del hospital hacia su taxi acaba de abortar. Si lo supiera, a lo mejor podía negarse a que entrara en su taxi, porque él podría ser objetor, un taxista objetor, ¿por qué no?
Hay una dependienta de El Corte Inglés atendiendo a un cliente. Ella, claro, no puede saber que ese hombre al que le acaba de cobrar dos novelas es un médico que realiza abortos en el hospital. Si lo supiera, a lo mejor había dejado que otro compañero se las cobrara, porque ella puede ser objetora, una dependienta objetora, ¿por qué no?

En fin, ya se sabe, la sagrada defensa de la vida, de toda la vida, de cualquier vida, ¿de cualquiera? No siempre. Vuelves la página del periódico y te vuelven a contar que a veces la vida no vale tanto, que el fundamentalismo religioso es así, flexible como un junco al viento, y que a veces no sólo se puede, sino que se debe matar niños. Determinados niños, claro. Leo detenidamente el artículo para ver en qué casos puedo matar a niños que den mucha guerra en clase. No se pronuncian claramente al respecto, pero leyendo entre líneas deduzco que sí, que puedo, pero sólo a determinados niños.

Y no sé qué si tiene que ver algo con todo esto, pero una vuelta de página más allá me encuentro con un nuevo modelo de Barbie:

Y todo mezclado da miedo.

la camarera

2009-11-12T17:38:00.001+01:00

La camarera pasó otra vez fugazmente al lado de Sebastián Montes, sin mirarlo siquiera. El entrecot debía de estar todavía en la vaca, pensó él. Encendió el segundo cigarrillo y miró a la pareja de la mesa de al lado, que había llegado mucho más tarde y ya estaba en los postres.

“¿Será éste el momento de sacarla?”, pensó.

En la tienda, cuando la compró, no le habían dicho nada sobre su uso en un restaurante, pero en el prospecto que la acompañaba sí había leído algo: Que si a veces la carne está muy dura, que si la mesa cojea, que si las pinzas del centollo se ríen del cascanueces, que si el sobrecito de ketchup se resiste (esto para las hamburgueserías)... En fin, utilidades diversas para justificar una compra, pero que obviaban siempre las realmente importantes: los niños que corretean sin que nadie quiera reconocer que son suyos; el señor de babero y barriga más que prominente que te salpica por tercera vez al abrir los percebes; el tuno que de repente aparece con una pandereta; y, claro, la camarera que ha decidido que comer despacio es más saludable para tu bienestar o, incluso, que eso que has pedido no te conviene en absoluto.

“Le voy a dar dos paseos más, y al tercero la saco”.

El primero de ellos fue para interesarse por cómo querían el café los vecinos. “Yo lo quiero solo, y con hielo”, dijo él. “A mí me lo trae corto de café y con un poco de leche desnatada, pero sin hielo”, dijo ella. “Bueno, a mí me lo corta con una gota de leche”, añadió el primero. La camarera los miró con un leve gesto de aturdimiento: “Bueno, miren, yo les traigo el café, la leche y el hielo, y ustedes se lo preparan a su gusto”.

El segundo, diez minutos más tarde, fue para traerles los cafés y dos vasos con hielo. Mientras dejaba las tazas en la mesa, la mujer le preguntó: “¿Y la leche?”. “Ahora mismo se la traigo”, respondió la otra, y se volvió a la cocina con los vasos en la bandeja.

En ese momento, Sebastián se inclinó a su derecha y la sacó de la bolsa de deporte. Sin prestar atención al silencio que crecía a su alrededor, la depositó cuidadosamente en la mesa. Se echó para atrás en la silla y esperó a la camarera. Ésta regresó con una jarrita de leche a la que no perdía de vista. Cuando estuvo suficientemente cerca, Sebastián, acariciando el botón de encendido, la llamó: “Por favor, mi entrecot”. La camarera giró la cabeza hacia él, dio un grito, tiró la jarrita y se fue corriendo a la cocina.

Todo quedó perdido de leche, pero medio minuto después Sebastián Montes saboreaba un entrecot chamuscado mientras miraba con ojos de enamorado a la Sierra mecánica Tyrolit CSH 40 que descansaba en la mesa frente a él.

la utilidad de los olores

2009-11-05T16:21:00.002+01:00

La pipa se deslizó hasta el suelo otra vez, acompañada en esta ocasión de los tres dedos de la mano derecha que la sujetaban. Don Sebastián se revolvió en su sillón de manera casi imperceptible, apenas un leve desequilibrio motivado por la pérdida de peso en el lado derecho. Su nieta, Consuelita, que se había quedado traspuesta en el sofá, abrió los ojos al oír el pequeño estrépito.
—¿Se te ha caído otra vez, abuelo? No te muevas, que yo te la recojo.
Consuelita incorporó como pudo sus noventa y siete años y atravesó renqueante la salita. Al tercer intento logró doblarse hasta agarrar la cachimba y, poco después, levantarse con ella. Tras despegar los dedos y guardarlos en el bolso del delantal, colocó la boquilla entre los labios de don Sebastián, sin presionar mucho para no romperle algún diente, como la última vez. Después miró las cerillas que había desparramadas en la mesa, alrededor de su caja, y suspiró.
—Ya sabes que es inútil que insistas, abuelo. No te la voy a encender, que fumar es muy malo.
Sacudió los mechones de pelo que se habían quedado pegados en el tapete de ganchillo del sillón e inició el largo regreso hacia su sitio. Frente a la cómoda hizo la habitual pausa para descansar. Allí levantó la amarillenta foto de periódico que guardaba enmarcada, cuyo pie reprodujo de memoria: "Ayer, en el Casino, don Sebastián Utrera probó un jarabe de su invención, del que asegura que cambia el mal olor de los cuerpos en putrefacción por un agradable aroma floral". Tras besar el pegajoso cristal y volverla a dejar en su sitio, continuó su camino, mientras murmuraba:
—¡Qué gran hombre! Y ahí sigue, desde aquel mismo día, sin mover un músculo, sin una palabra de más, con esa seriedad suya y ese perfume a ciprés.

(escrito a partir de la idea de Lorca y Dalí sobre Los Putrefactos)

el nuevo ejecutivo

2009-10-29T09:00:00.000+01:00

Un hombre tiene un seguro de vida de 100.000 euros. Pero el hombre decide no esperar, y vende su seguro a la empresa X. Esta empresa le paga por el seguro, ahora, 60.000 euros, se hace cargo de las cuotas y cobrará los cien mil cuando ese hombre muera. Si muere mañana, será un gran negocio, y si tarda veinte años, el asunto resultará ruinoso. Pero si compras mil seguros para diversificar riesgos (riesgos de que se empeñen en vivir más de lo previsto, se entiende), todo empieza a adquirir un bonito brillo dorado.
Así que los bancos se tiran como lobos a comprar seguros y a revenderlos en paquetes y por participaciones a sus clientes. Conforme van muriendo los antiguos asegurados, se cobra el seguro y se reparten dividendos. Todo es bonito y fácil.
Ahora los bancos, además de los departamentos de créditos, tarjetas, cuentas corrientes, valores, etc, etc, incorporarán uno que diga "Titulización de seguros de vida". Un departamento en el que el término "ejecutivo" adquirirá un inesperado, sorprendente y negro matiz, ya que su objetivo es generar más beneficios, lo que se consigue con un fallecimiento más temprano del vendedor del seguro. ¿Qué cualidades se requerirán para aspirar a este trabajo?
Parece ser que el mayor riesgo en estos negocios es el avance de la medicina, que hace que la gente tarde en morirse. En fin, nada que un buen ejecutivo no pueda resolver.
Por cierto, ¿se habrá pensado en una alianza estratégica entre la Banca y la Mafia?

chet baker

2009-10-24T02:14:00.002+02:00

Un biógrafo de Chet Baker contaba que las personas más cercanas al músico no sabían de dónde podía salir la dulzura lenta, la delicada melancolía que irradiaban de él cuando se ponía a cantar o a tocar la trompeta, siendo como era un personaje desagradable, mezquino, sin mucho interés por perfeccionarse como músico, un yonqui desvergonzado y manipulador exclusivamente interesado en la próxima dosis.
(Antonio Muñoz Molina, El País, 29/08/09)

Es como si te hablara desde el más allá un fulano al que los dioses le concedieron la facultad de expresarse como un ángel, aunque en su maltrecha, manipuladora, adictiva, tenebrosa existencia este sensual fulano se comportara como un diablo. Escuchas de sus labios My funny Valentine y te corres. Escuchas los testimonios de la gente que estuvo cerca del macarra lírico y autocompasivo, incluida su decepcionada madre, los comprensivos amigos, sus doloridos hijos y tanto bellezón en declive, y deduces el peligro y el inmenso atractivo de las flores del mal, de ese Picasso del jazz que te robaría la cartera del cuerpo y del alma en cuanto que te dieras la vuelta.
(Carlos Boyero, El País, 23/10/09)

el camarote de los marx

2009-09-22T20:52:00.002+02:00

22 de septiembre, el día sin coches, el autobús urbano gratis, ¡qué bien!. Miras la pantalla en la parada y sólo faltan 3 minutos para el tres, estupendo. Llega a los cinco minutos (el de la botella medio vacía diría: ¡casi el doble!; el de la botella medio llena: ¡sólo ha tardado dos minutos de más!; hay gente para todo) y ya está casi lleno, aunque es la tercera parada del recorrido. Subes y encuentras un sitio donde agarrarte en el último segundo antes del acelerón (que no significa que corra mucho, sino que arranca con cierta brusquedad), así que consigues no derrumbarte encima del niño que exige a su madre una ventanilla para ver el recién inaugurado corte inglés. Dos paradas más adelante, es historia la posibilidad no ya de caerse, sino de balancearse mínimamente. ¡El urbano gratis! Culo contra culo, espalda contra culo también (aquí no nos colocan por estatura), brazos extraños entrelazados en la búsqueda de una barra, pequeños perdidos entre piernas ajenas, el metro de Tokio en hora punta en versión salmantina, el peinado de una señora desesperada se enreda con el bigote de un caballero sonriente, rostros demasiado cerca de ojos con presbicia, respiraciones acompasadas, la boca cerrada porque en boca cerrada no entran moscas ni narices, pero ¿cómo se cierra una nariz sin parecer impertinente? o, dicho de otra manera, ¿por qué en estos casos el vecino siempre padece halitosis?, y diversión y gracietas porque, total, sólo es un día y esto parece Tokio, hasta que una voz que surge de las profundidades nos congela las sonrisas: ¿Es que nadie ha oído hablar de la gripe A?

curiosos parecidos

2009-09-07T21:19:00.002+02:00

O dudas razonables, o no. En la revista efe eme encontramos esta curiosidad sobre la canción de Nacha Pop. Y no es por ser malo, pero lo más divertido es que los arreglos de La chica de Ayer corrieron a cargo de Teddy Bautista, hoy jefazo de la sgae, siempre velando por los derechos de autor.

Piero - La caza del bisonte

Nacha Pop - La Chica De Ayer

detrás de la garganta

2009-09-06T00:04:00.001+02:00

El Atlas de los Nombres Verdaderos

qué pasó aquel día?

2009-08-30T20:18:00.003+02:00

Me ha encantado la Hemeroteca de La Vanguardia. Todos los ejemplares de ese periódico desde 1881 en pdf, y gratis.

la conciencia estupefacta

2009-08-22T19:15:00.003+02:00

En la mili yo era cabo furriel y, entre otras cosas, me ocupaba de organizar los turnos de guardia con lo que, parece que no, pero tenía un cierto poder para eso de ocupar o librar fines de semana. Cuando los viernes bajaba de la oficina con el papel de las guardias en la mano para clavarlo en el tablón de anuncios, notaba cierta expectación a mi alrededor. Ese papel, además, tenía el poder de hacer que la gente me tratara con la debida consideración, porque nunca se sabía cuando se podía necesitar un favor (estoy seguro de que conocéis aquello de "un día, y puede que ese día no llegue nunca, te pediré un favor"). Para los que hicisteis aquella cosa llamada mili, he de aclarar que yo estaba en un polvorín perdido en algún monte valenciano; allí éramos cuatro gatos, y un gato podía hacer tres días seguidos de guardia para librar los cuatro siguientes, siempre que yo jugara con los turnos y procurara que el capitán no se enterara de esos chanchullos.
Bueno, a lo que íbamos: que desde entonces he sido más o menos consciente del poder de un simple papel, y de la expectación que puede llegar a crear (no voy a mencionar el caso del bedel que salía de secretaría con el folio donde estaban las notas, y antes de llegar al tablón donde lo esperábamos ya sin uñas, charlaba con cualquier colega, observaba atentamente las nubes, se hurgaba en la nariz, se metía al servicio con el As, el Marca y el Mundo Deportivo, y al salir pasaba por la cafetería para tomar café; aquel bedel era un sádico y es poco representativo), y, sin embargo, me quedaba corto.
Un papel puede remover a una persona, más en concreto, a un farmacéutico catalán, hasta el punto de modificar su conciencia, que es eso que está muy dentro de uno, y con lo que hacemos lo que nos da la gana, ya que nadie más lo puede ver: La Conciencia.
Está el farmacéutico tomando café tranquilamente en la rebotica. Llegan dos mujeres y le piden la píldora postcoital. El farmacéutico las mira con ojos expectantes e inquisidores y alarga una mano esperando un papel, El Papel, La Receta.
"¿Usted no tiene receta? Oh, pues lo siento mucho, porque esa píldora es abortiva, y mi conciencia me impide proporcionar ese medicamento con el que usted, que es una inconsciente, piensa matar al hijo que a lo mejor ya lleva en su vientre. Váyase usted al pueblo de al lado, que allí hay un farmacéutico que carece de conciencia."
"¿Y usted, tiene receta? Ah, sí. Pues aquí tiene su píldora. Gracias."

Yo lo entendí así, pero a lo mejor se podía entender de otra manera. No sé. Esto ponía en la noticia:
"En Cataluña no reconocemos la objeción de conciencia para negarse a suministrar un medicamento con receta y todos los farmacéuticos tienen el deber de venderlo. Pero en los medicamentos sin receta es diferente"

estupor

2009-08-20T13:31:00.003+02:00

A veces, las distintas acepciones de una palabra, en vez de ceñirse, como era de esperar, cada una a su contexto, se juntan todas en alegre camaradería y se nos vienen encima en tropel como si quisieran multiplicarse en disparatada progresión geométrica.

Por ejemplo, vean esta entrada del diccionario de la RAE:

Pasmo:
1. m. Admiración y asombro extremados, que dejan como en suspenso la razón y el discurso.
3. m. Rigidez y tensión convulsiva de los músculos.
4. m. Efecto de un enfriamiento que se manifiesta por romadizo, dolor de huesos y otras molestias.

Y lean esta breve noticia en la que unos personajes han logrado deconstruir su cerebro lo suficiente como para querer enaltecer a etarras poniendo sus fotos enmarcadas en un bar, y, simultáneamente, manifestar su gran preocupación por los atropellos contra la libertad de expresión.

Ante cosas así, ¿no sienten, primero, un asombro extremado que deja como en suspenso la razón, seguido de cierta rigidez y tensión colvulsiva de los músculos, para terminar con dolor de huesos y otras molestias? O sea, pasmo.

cubrición

2009-08-16T10:28:00.003+02:00

Me encontré este cartel en un paseo por el barrio de Garrido, en Salamanca, y me llamó la atención esa palabra tan curiosa, "cubrición". Como no estaba seguro de que existiera, la busqué en algún diccionario, y existía, claro que existía:
Cubrición es:
según la RAE: "Acción y efecto de cubrir (‖ el macho a la hembra)."
según el M.Moliner: "Acción de cubrir el animal macho a la hembra."
según VOX: "Acción y efecto de cubrir el animal macho a la hembra."
y sinónimos de cubrición son: " cópula, cohabitación, copulación, fornicación*, concúbito, ayuntamiento, coito."

Ahora vuelvo a mirar el proyecto en la imagen: "cubrición de dos pistas de pádel en el complejo deportivo de Garrido", me suena algo porno (¿será una de las pistas macho, y la otra hembra?), y me imagino que en las vallas de esa obra va a haber muchos más espectadores que en cualquier otra.

Aunque también podría haberlos en otros sitios, por ejemplo, en Castro Urdiales, donde su alcalde proclamaba: «Voy a pelear para lograr la cubrición de la plaza de toros», aunque se quejaba del precio. Como se puede ver, el tamaño no importa.

En Elorrio, más ambiciosos, convocan un "Concurso de ideas para la cubrición del frontón municipal de Elorrio". Se ve que están hartos del tradicional misionero y quieren cosas nuevas. Y son bien claros al exponer las necesidades: "atendiendo a la función social que actualmente cumple. (Lugar de encuentro, reunión, espacio de ocio y juego, etc.)". ¡Espacio de ocio y juego, obviamente!

En Paterna, Argentina, piden la cubrición de 3600 farolas de bola...

En fin... también he descubierto que no he sido el primero en sorprenderse de cómo se utiliza esa palabra por ahí, ni mucho menos.

zalamea

2009-08-13T09:55:00.002+02:00

Que la sgae es lo que es no vamos a descubrirlo ahora. De hecho, cada vez que compro un disco (todavía los compro) o voy al cine, lo hago con la sensación de estar pagando de más, porque en algún momento estaré pagando por esa música o esa película como si las hubiera "pirateado". Es más, ¿a quién no le gustaría saber cuáles de sus músicos favoritos están afiliados a la sgae para dejar de comprarles nada original?
Pero bueno, a lo que íbamos: la sgae es lo que es, y si puede, va a cobrar, sin duda.
¿Puede cobrar derechos por "El alcalde de Zalamea" de Calderón de la Barca? Pues si lo hacemos bien, no.
¿Puede cobrar derechos por la adaptación que Francisco Brines hizo en 1988 de la obra de Calderón? Pues parece ser que sí. Puede y, de hecho, los cobra. Vamos, es la Sgae, ¿qué esperábamos?
En Zalamea podían representar una versión libre de la obra de Calderón, y no habría estos problemas, pero no, había que representar la adaptación de Brines, que, según el alcalde, se la regaló al pueblo por unos años. ¿Por cuántos años? Obviamente, si alguien puede regalar algo, es que es suyo. Y si lo regala por unos años... ¿qué pasa después?
Pues eso: ¡que a veces se lo ponemos a huevo, joder!
Por cierto, y por último, me encantaría leer en algún sitio la opinión de Francisco Brines, poeta y miembro de la RAE, sobre este asunto.

medir cosas

2009-08-11T10:26:00.003+02:00

Dos páginas con aplicaciones para medir distancias o áreas en los mapas de Google:

Gaps Pedometer (es realmente difícil aguantarse las ganas de hacer un chiste fácil con el nombrecito)

Mide Área

valle de lágrimas

2009-08-08T12:16:00.003+02:00

Ya sé que esto no es muy corriente, pero me encanta ser útil. Debe de ser uno de esos vicios que se adquieren cuando se lleva cierto tiempo (más bien, ciertos tiempos) trabajando de profesor. El caso es que hoy me he llevado una alegría al comprobar que Doña Esperanza Aguirre (o algún altísimo cargo de su madrileña administración), no sólo ha leído en mi blog el post sobre los benéficos beneficios (así, al cuadrado) de la maría, sino que también ha decidido aplicar esas enseñanzas en su diario y sacrificado quehacer.
¡Qué mejor momento, por lo tanto, para llevar a cabo algunas de una de esas difíciles tareas pendientes! Cerrar algunas bibliotecas, por ejemplo. Genial. Ni a mí se me habría ocurrido. Total, ¿para qué sirve, realmente, una biblioteca? ¿Qué se hace allí que no se pueda hacer, por ejemplo, en un banco del Retiro? Y tanto libro junto sólo sirve, seamos sinceros, para provocar insomnio, cierta intranquilidad y para estropear la vista. Nada sano, en suma. Es una medida ciertamente impopular, porque siempre puede haber seres humanos que quieran un cd, o una película, o incluso, sí, ¿por qué no? —ya hemos dicho que hay gente para todo—, un libro. Pero en estas cosas es cuando se nota la categoría de un estadista de verdad: Se hace lo que hay que hacer, le pese a quién le pese.
Al fin y al cabo, no le va a pesar mucho tiempo, porque cualquier día, preferiblemente antes de las siguientes elecciones, llamará un funcionario a tu puerta y, cuando la abras, te dará sin más un sobrecito:
—Su marihuana, gracias.

PD: Esperanza Aguirre a su vicepresidente González, cualquier día de estos: "Nacho, estaba pensando en esos hospitales públicos tan cutres. ¿Nos queda marihuana?"

maría, la otra

2009-08-06T13:43:00.003+02:00

El cruel destino de la marihuana parece ser su eficacia para facilitar el olvido.
Uno se fuma un canuto, e inmediatamente se olvida de que lo ha fumado. A lo mejor se siente a gusto, pero tiende a achacar esa sensación a lo que le dicen los anuncios: la nueva compresa, el último gps o la colonia con la que va a ligar la hostia. ¿Quién se va a acordar de legalizarla? Y ejemplos hay de su utilidad.
Camps, sin ir más lejos, debe de fumar varios porros al día: Se olvida hasta de pagar los trajes que compra, pobre, ¡vaya bochorno cada vez que sale de la tienda y tiene que salir el empleado detrás reclamándole el dinero! Menos mal que tiene muchos amigos, y uno de ellos, que tiene bigote y no fuma, se hace cargo de la factura. Pero no me sean malpensados, esto no lo hace porque a cambio vaya a recibir ningún trato de favor de su querido amigo Camps (que podría, porque para eso es presidente de una comunidad autónoma); lo hace sólo por amor. Además, el bigotes sabe que su amigo Camps seguramente fume maría, porque nunca se acuerda de quién pagó los trajes o regaló aquella pulsera a su mujer, y si no se acuerda, difícilmente puede hacerle ningún favor.
O el mismo juez encargado de ver todo este asuntillo, que también debe de fumar lo suyo, y así se olvida de que es amigo del alma de Camps, y que debería de abstenerse ya que no parece muy imparcial. Claro que al olvidarse de que es amigo del presidente valenciano, entonces ya deja de ser parcial... !joder, qué lio!
Yo creo que en vez de repartir bombillas de bajo consumo, el gobierno debería distribuirnos sobrecitos de maría para todos, a ver si así se nos olvida... no sé qué, ¿de qué estábamos hablando?

moliner

2009-08-04T13:23:00.004+02:00

AVISO PREVIO E IMPORTANTE: Creo que al descargar el María Moliner desde esta página, se coló un virus en mi ordenador. No hace gran cosa (cambia la página de inicio del Internet Explore que no uso), pero mosquea.

Una sorpresa agradable de estos días ha sido encontrar en internet el diccionario María Moliner, que se puede consultar en línea o incluso bajar al propio ordenador, en esta página. Es gratis, aunque no sé si legal.

las canciones de los soprano

2009-07-31T19:57:00.003+02:00

A veces, demasiadas, estás viendo cualquier serie y ponen una canción que te gusta, o te suena de algo, pero no sabes identificarla, y se te llevan los demonios. En las películas tienen la consideración de poner al final toda la música utilizada, pero en las series no, debe de ser por eso de las prisas para acabar y pasar a otra cosa. Así que webs como ésta nos vienen de cine (exactamente):

La música de los Soprano, con una relación de todas las canciones, una a una, que aparecen en todos los episodios, uno a uno, en esta web: